Fabula o realudad?

La vaca voló, el pavorreal se desnudó;
la rana en su canto se suicidó;
un río de piedras se perdió
y el cielo en sábana se convirtió.

Arrojó rosas el volcán,
atrapó elefantes la chuparrosa;
colgó los tenis el millonario
que restregó con furor al triste clavel
en corrales de letras muertas en el ayer.

Danza la pluma entre las notas sin ton ni son,
del guitarrón que toca el olvidado pelirrojo;
se acabóo el maizal, y se perdió la oruga;
atrapó la araña el último almuerzo,
la mosca atrevida que le dió frío
en el invierno cálido de la última espiga.

Renaciò en el último cuarto la luna
desvelada, en el jolgorio la vecina pobre
llamada tristeza eterna,
mientras vá el lucero perdido,
en el castigo eterno de lo desconocido.


Entre fauna y fantasia, ¿es locura o realidad?
Se fuel tiempo se acabo el maizal,
en el ciclo calcinado del siglo de la fe,
atrapada en el puro renacer del bebé perdido,
en vientre impuro del universo incierto.!

 

Gracias un honor su visita saludpsQUOTE=LUZYABSENTA;4770036]Fantasia, fauna y realidad congracian en una opera prima
llena de imagenes que acuchillan los instantes entre vapores
de necesidad ardiente. felicidades. un bello hechizo tu poesia.
luzyabsenta[/QUOTE]

 

Es fantasía, es el resultado de un sueño, de los que uno no puede o no quiere despertar. Imágenes contundentes, pero llenas de un toque de tristeza. Amarga un poco la palabra, pero como amarga la cerveza, ese sabor que acaba por conquistar a uno. Danza la pluma, y de su baile surge el verso arrebatado con que llenas tu poema.
Un saludo.

 

MIL GRACIAS POR LS VISITA.UOTE=Luis Á. Ruiz Peradejordi;4770160]Es fantasía, es el resultado de un sueño, de los que uno no puede o no quiere despertar. Imágenes contundentes, pero llenas de un toque de tristeza. Amarga un poco la palabra, pero como amarga la cerveza, ese sabor que acaba por conquistar a uno. Danza la pluma, y de su baile surge el verso arrebatado con que llenas tu poema.
Un saludo.[/QUOTE]

 

¡Entre fauna y fantasia,locura o realidad?
Se fuel tiempo se acabo el maizal,
en el ciclo calcinado del siglo de la fe,
atrapada en el puro renacer del bebé perdido,
en vientre impuro del universo incierto.!

Me he quedado dando una vueltita a estos versos. Alegoría tal vez del paso del tiempo y con él la pérdida de todo lo que acompaña los momentos. Los hijos perdidos son tnatas cossas que se quedan atrás. El maizal... la existencia, la convivencia con el alrededor. La pérdida de la confianza en el ciclo calcinado. Tal vez... la conciencia que se abate en el ser incapacitado para luchar contra el avance temporal y la pérdida de todo lo que dio vida a su existencia. ¿a qué llamaríamos siglo de la fe? La capacidad actual que presiente el hombre de dominar el aspecto de lo que le rodea, de enmarañar el dolor para no verlo. De dibujar sonrisas con pixeles. De atrapar el pasado en una imagen de megapixeles. Pero el maizel muere igual. Caen las espigas como la mosca en la telaraña. El bebé perdido, tal vez todo aquello que fue tuyo y fue mío y murió allá, en los vericuetos manchados de las mazorcas en alfombra.
No somos dignos poseedores de lo que tenemos, porque lo perdemos con el tiempo.
Eso nos hace impuros. Vientres impuros.
Y el universo erróneo. Incierto. Cuando algo de lo que te juran certeza, tu posesión, el tiempo lo convierte en perjurio. Mentira, arana, fabulación e infundio.
Abrazos, Cuervo4141, ha sido un placer dejarme derrocar por tu inspiración.

 

Para mi un gran honor producer tal efecto. Saludos caballero.QUOTE=pablo7972;4775503]¡Entre fauna y fantasia,locura o realidad?
Se fuel tiempo se acabo el maizal,
en el ciclo calcinado del siglo de la fe,
atrapada en el puro renacer del bebé perdido,
en vientre impuro del universo incierto.!

Me he quedado dando una vueltita a estos versos. Alegoría tal vez del paso del tiempo y con él la pérdida de todo lo que acompaña los momentos. Los hijos perdidos son tnatas cossas que se quedan atrás. El maizal... la existencia, la convivencia con el alrededor. La pérdida de la confianza en el ciclo calcinado. Tal vez... la conciencia que se abate en el ser incapacitado para luchar contra el avance temporal y la pérdida de todo lo que dio vida a su existencia. ¿a qué llamaríamos siglo de la fe? La capacidad actual que presiente el hombre de dominar el aspecto de lo que le rodea, de enmarañar el dolor para no verlo. De dibujar sonrisas con pixeles. De atrapar el pasado en una imagen de megapixeles. Pero el maizel muere igual. Caen las espigas como la mosca en la telaraña. El bebé perdido, tal vez todo aquello que fue tuyo y fue mío y murió allá, en los vericuetos manchados de las mazorcas en alfombra.
No somos dignos poseedores de lo que tenemos, porque lo perdemos con el tiempo.
Eso nos hace impuros. Vientres impuros.
Y el universo erróneo. Incierto. Cuando algo de lo que te juran certeza, tu posesión, el tiempo lo convierte en perjurio. Mentira, arana, fabulación e infundio.
Abrazos, Cuervo4141, ha sido un placer dejarme derrocar por tu inspiración.[/QUOTE]

 

Envuelven los contrastes, impactan las imágenes desencajadas de su forma. Muy original el poema.

Felicidades y estrellas

Palmira

 

Gracias a por el honor de la visita un gran honorQUOTE=Uqbar;4976561]Envuelven los contrastes, igraciasmpactan las imágenes desencajadas de su forma. Muy original el poema.

Felicidades y estrellas

Palmira[/QUOTE]

 

un mínimo de ortografía no hace mal a nadie. Cosas como esta hacen que me cuestione si de verdad eso de la poesía para las masas es posible.

 

Gracias por la visita un honor.

 

Un honor su visita