magozzcuro
Poeta asiduo al portal
Es fácil hacer poesía,
y mas si habla de tristeza,
de dolor, esa que tanto gusta,
cuando me quiero gustoso revolcar
en la falsa necesidad de sentirme solo
Solo seria unir unas cuantas palabras huecas
ah! y no olvidarse de incluir la mágica depresión,
contar por ejemplo del trauma que no se superó,
nombrar uno que otro ayer; sin olvidar la desesperanza
Volver monótono el gran arte de escribir, desnudando mentiras
corrompiendo el juicio de las letras, las que no se sienten, se miente
contar la misma tragedia con distintas palabras, convertirse en ufano mártir
aislando la sociedad de las ideas, la falsa postura del que sufre sin sentido
Si, solo basta con mirar el cielo; contar que la noche es perfecta, el cielo gris
y todas esas cosas que se sienten cuando se quiere estar triste sin porqués
ahora pienso que se debería ser mas sincero con lo que se tiene
porque, ¿a quien no lo ha visitado un buen día?
Si, si, esos que quisiera muy en el fondo
que se perpetuaran en la eternidad
es delito creerse triste y solo
cuando no se está
Cuando se engaña al papel en blanco
y el se presta a ser escrito; para darse cuenta
que fue prostituido por alguien que puso rostro melancólico
para tratar de inventarse unas palabras y tejer algunas ideas prestadas
Una autocritica, una bofetada para dejar ese aire de melancolía que acuno
dejar tirado en el desván la autocompasión y la tragedia en los ojos rojos
disfrutar del viento y sus buenas nuevas, así sean pocas
alegrarse por el nuevo sol, sin nubarrones
Hora de levantarse del letargo
agua fría en la cara sucia
siendo verdadero,
sin posturas
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y mas si habla de tristeza,
de dolor, esa que tanto gusta,
cuando me quiero gustoso revolcar
en la falsa necesidad de sentirme solo
Solo seria unir unas cuantas palabras huecas
ah! y no olvidarse de incluir la mágica depresión,
contar por ejemplo del trauma que no se superó,
nombrar uno que otro ayer; sin olvidar la desesperanza
Volver monótono el gran arte de escribir, desnudando mentiras
corrompiendo el juicio de las letras, las que no se sienten, se miente
contar la misma tragedia con distintas palabras, convertirse en ufano mártir
aislando la sociedad de las ideas, la falsa postura del que sufre sin sentido
Si, solo basta con mirar el cielo; contar que la noche es perfecta, el cielo gris
y todas esas cosas que se sienten cuando se quiere estar triste sin porqués
ahora pienso que se debería ser mas sincero con lo que se tiene
porque, ¿a quien no lo ha visitado un buen día?
Si, si, esos que quisiera muy en el fondo
que se perpetuaran en la eternidad
es delito creerse triste y solo
cuando no se está
Cuando se engaña al papel en blanco
y el se presta a ser escrito; para darse cuenta
que fue prostituido por alguien que puso rostro melancólico
para tratar de inventarse unas palabras y tejer algunas ideas prestadas
Una autocritica, una bofetada para dejar ese aire de melancolía que acuno
dejar tirado en el desván la autocompasión y la tragedia en los ojos rojos
disfrutar del viento y sus buenas nuevas, así sean pocas
alegrarse por el nuevo sol, sin nubarrones
Hora de levantarse del letargo
agua fría en la cara sucia
siendo verdadero,
sin posturas
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