El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
De un momento a otro
se desata la tormenta.
En la ciudad está la calle sucia.
Algunos caminan confusos,
otros buscan con odio la alegría.
Unos pocos, tal vez, lo mercen.
Nadie,
calculo,
está enterado.
Un horror para cada cual,
por todas partes.
La atmósfera fría no transmite emociones.
Aislados seguimos viviendo detrás del blindaje
ya nos acostumbramos a la asfixia.
Branquias en la escama de sueños.
La cola bífida nos impulsa corriente arriba
a desovar conciencia en el remanso.
No somos tan pocos los que vamos contracorriente.
La fiebre me jugó una mala pasada
Soñé: ¿Qué pasaría si se desata la tormenta?
De un momento a otro: fin de mundo
Espero que no lo esperes.
Unos pocos, tal vez, lo merecen.
Algunos caminan confusos,
otros buscan con odio la alegría
calculo,
nadie está enterado.
En la ciudad está la calle sucia.
www.elsolyanoeselsol.blogspot.com
se desata la tormenta.
En la ciudad está la calle sucia.
Algunos caminan confusos,
otros buscan con odio la alegría.
Unos pocos, tal vez, lo mercen.
Nadie,
calculo,
está enterado.
Un horror para cada cual,
por todas partes.
La atmósfera fría no transmite emociones.
Aislados seguimos viviendo detrás del blindaje
ya nos acostumbramos a la asfixia.
Branquias en la escama de sueños.
La cola bífida nos impulsa corriente arriba
a desovar conciencia en el remanso.
No somos tan pocos los que vamos contracorriente.
La fiebre me jugó una mala pasada
Soñé: ¿Qué pasaría si se desata la tormenta?
De un momento a otro: fin de mundo
Espero que no lo esperes.
Unos pocos, tal vez, lo merecen.
Algunos caminan confusos,
otros buscan con odio la alegría
calculo,
nadie está enterado.
En la ciudad está la calle sucia.
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