AlejandroCifuente
Poeta recién llegado
La tristeza era como esos grillos donde la tela del bosque deja su mano más ausente.
El trazo impenetrable de los pinceles que se traban en el barro y en este pedazo de hoja
que refracta los ahogados rayos del tiempo en un agua de presencia inextinguible.
Quizás ese augurio de galaxias que se esconde sobre una mesa de acordes definidos
pueda volver a refrescar los caminos que existen detrás de mi última calavera
o ser un paramo de adioses que consuman nuestra lengua con las luces del amanecer .
Pero las orillas de un planeta que naufraga sobre la sangre incolora de tu pecho,
aún disuelven la maraña de soledades agotadas, sin refugio. De cortinas rotas en el paladar
y de negros delantales que transitan por la vereda de los cielos luminosos.
Porque el silbido de nuestra sombra nocturna confunde los faroles que estuvieron en la calle
y destraba los nudos entre migajas de aullidos que se perdieron en la pórtico.
A dónde están tus eternas estaciones que cubrieron de fuego las entrañas.
Cuándo te robaron el color de las prisiones de sal que titubean en el fondo.
Si los álamos elevaron el silencio por encima de mi cuerpo,
por el borde de las sillas que golpean los gorriones,
por el asfalto herido como rojas mariposas que escupen los violines.
Por eso este patio trasero vedado por los modestos soliloquios donde lanzabas un lamento,
no podrá desvestirse en el vacío que nos invito a fugarnos de la cordillera.
El trazo impenetrable de los pinceles que se traban en el barro y en este pedazo de hoja
que refracta los ahogados rayos del tiempo en un agua de presencia inextinguible.
Quizás ese augurio de galaxias que se esconde sobre una mesa de acordes definidos
pueda volver a refrescar los caminos que existen detrás de mi última calavera
o ser un paramo de adioses que consuman nuestra lengua con las luces del amanecer .
Pero las orillas de un planeta que naufraga sobre la sangre incolora de tu pecho,
aún disuelven la maraña de soledades agotadas, sin refugio. De cortinas rotas en el paladar
y de negros delantales que transitan por la vereda de los cielos luminosos.
Porque el silbido de nuestra sombra nocturna confunde los faroles que estuvieron en la calle
y destraba los nudos entre migajas de aullidos que se perdieron en la pórtico.
A dónde están tus eternas estaciones que cubrieron de fuego las entrañas.
Cuándo te robaron el color de las prisiones de sal que titubean en el fondo.
Si los álamos elevaron el silencio por encima de mi cuerpo,
por el borde de las sillas que golpean los gorriones,
por el asfalto herido como rojas mariposas que escupen los violines.
Por eso este patio trasero vedado por los modestos soliloquios donde lanzabas un lamento,
no podrá desvestirse en el vacío que nos invito a fugarnos de la cordillera.
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