Julius 12
Poeta que considera el portal su segunda casa
Habrá que poner algo debajo de la almohada
para saber qué es el amor, qué es la pasión,
qué es la mentira, qué la traición experimentada,
qué la justificación, qué el fracaso?
O habrá que ocultar en nuestros sueños
nuestros fracasos y habrá que levantarse de las
cenizas para recobrar en la calles agitadas tu
amor desflorecido?
Tal vez hubo presagios y hubo temores de que
ya no volveríamos al pasado.
Tal vez nos ignoremos al cruzarnos en un café.
Mi manos arden y se vuelven espuma al suplicar:
Hubiese deseado reconstruirnos,
pero mi vacilaciones recorren las noches entre
faroles solitarios y figuras descoloridas
para saber qué es el amor, qué es la pasión,
qué es la mentira, qué la traición experimentada,
qué la justificación, qué el fracaso?
O habrá que ocultar en nuestros sueños
nuestros fracasos y habrá que levantarse de las
cenizas para recobrar en la calles agitadas tu
amor desflorecido?
Tal vez hubo presagios y hubo temores de que
ya no volveríamos al pasado.
Tal vez nos ignoremos al cruzarnos en un café.
Mi manos arden y se vuelven espuma al suplicar:
Hubiese deseado reconstruirnos,
pero mi vacilaciones recorren las noches entre
faroles solitarios y figuras descoloridas
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