Âme Noire
Poeta recién llegado
Palabras. Malditas.
Que no dan forma.
Que no me sirven.
Se curvan, se tallan.
Las pinto, las moldeo.
¡Y no! ¡No hay manera!
¿Qué hay de ti en tantas letras?
Una sombra. Un bosquejo.
Ni eso. No, no llega.
No estás. Otra vez en vano.
Otra hoja malgastada.
Ni tu nombre te esconde.
Tanta tinta sin sentido.
¿Dónde estás tú en este texto?
No te veo. Ni buscándote te encuentro.
Ni tus ojos, ni tus labios, ni tu pelo.
¿Tú voz? ¿Tú alma?
Ni siquiera me lo planteo.
Inútiles. Mendigas.
Pobres. Absurdas.
¡Ay, palabras, amigas mías!
¿Qué hay en vosotras de quien yo anhelo?
Y es culpa mía, construir el viento.
¡Dame un solo verso con tu cara!
¿Qué hay de ti?
De ti, en cada estrofa:
La ausencia.
Âme Noire
Que no dan forma.
Que no me sirven.
Se curvan, se tallan.
Las pinto, las moldeo.
¡Y no! ¡No hay manera!
¿Qué hay de ti en tantas letras?
Una sombra. Un bosquejo.
Ni eso. No, no llega.
No estás. Otra vez en vano.
Otra hoja malgastada.
Ni tu nombre te esconde.
Tanta tinta sin sentido.
¿Dónde estás tú en este texto?
No te veo. Ni buscándote te encuentro.
Ni tus ojos, ni tus labios, ni tu pelo.
¿Tú voz? ¿Tú alma?
Ni siquiera me lo planteo.
Inútiles. Mendigas.
Pobres. Absurdas.
¡Ay, palabras, amigas mías!
¿Qué hay en vosotras de quien yo anhelo?
Y es culpa mía, construir el viento.
¡Dame un solo verso con tu cara!
¿Qué hay de ti?
De ti, en cada estrofa:
La ausencia.
Âme Noire
