IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
En el vientre de un cadáver,
abrigados con la sangre del sol,
de un sol que se verá privado de su luz,
crecemos sintiendo
cuanto la vida nos quita
y como la muerte susurra,
sueños, pesadillas, y silencios negros,
marcan la locura que nos querrá besar,
marcan los roces de pieles envenenadas,
amores de tinte invisible,
se manchan con las gotas de sus tristezas,
clamando por una vida escondida,
y cuando ella nos bese,
habrán de recordarnos con dolor.
abrigados con la sangre del sol,
de un sol que se verá privado de su luz,
crecemos sintiendo
cuanto la vida nos quita
y como la muerte susurra,
sueños, pesadillas, y silencios negros,
marcan la locura que nos querrá besar,
marcan los roces de pieles envenenadas,
amores de tinte invisible,
se manchan con las gotas de sus tristezas,
clamando por una vida escondida,
y cuando ella nos bese,
habrán de recordarnos con dolor.
