Harley-Davidson

Te aman, pero te arrinconan.
Y te conviertes en Conan el Bárbaro.
Eres hercúleo, y no estás de acuerdo con el sistema establecido.
Quisieras estar presidiendo todos los cielos más tormentosos.


Y claro, profundamente, oculto. Sureño. Simbólico perfume. Éxtasis constante.


Mago de Oz. Áfricapiteco. Australopiteco. Homo Hábilis.
Homo Erectus, Neanderthal y Cro-Magnón.
Sapiens Sapiens.
Sin nombre ni apellidos, en campo rural. En una finca. Olivar o viñedo.


Augusta raza.




¿ A quién demonios amas ? ¿ En qué cabeza cabe tu altruismo ?
Eres generoso, pero respiras el aire puro, de la ansiedad, por los peligros.
Y gritas: ¡ Viva Méjico, cabrones !
Con agallas. Con coraje. Es todo tu equipaje.


Y decides que sí... Por fin. Caperucita Roja es dueña de la ciudad de Nueva York.


Estás ensimismado...
Indeterminación.
No sabes qué va a suceder, en la próxima historieta del cómic.
¿ Dónde te llevará su autor, el dibujante que, con mano diestra, imprime vitalidad,


a tus trazos ? Pregúntale... Di: Dios mío, Capitán Planeta, por favor...


Dame la varita mágica.
¡ Quiero amar la motocicleta !
¡ Quiero amar las Harley-Davidson !