Hasta su poema enferma.

Corazón atareado,
fácil dominado.
Desacorde en su ritmo;
alma que viertes sangre
y sin caer alucinas por la pasión
de las estaciones buenas.

¿Los aguaceros tendrán alguna figura?
Los suelos a veces se desmoronan
y las sienes mojadas
enfermas esperan, su aurora,
para embarcarse a solas.

¿Las cúspides del mar tendrán ímpetu?
brechas inmensas, cabezas sudorosas
y enfermedad desierta,
cansado de tanta sed
su garganta estaba muy áspera,
cama de piedra.

Retorcido de dolor por su fiereza ,
se enferma más,
hasta su poema.

 

Buena pluma, me encantó. Saludos

 

una de las mejores poesías que he leido en el portal, aplausos a tu genial publicación.