Luis Fernando Tejada
Poeta reconocido
Lo que escribo
es la historia de una vida
¿Serán recuerdos, la hiel del presente
o solamente degradación del pasado?,
lesión intacta
taladrando la conciencia
a partir de la infinitud del tiempo.
En la noche la sombras,
al interior penumbras profundas,
cantan las hojas susurrantes
una canción sin final.
La flor generosa no regresa
y las ilusiones como espejos
que al obscurecer pierden reflejos,
agua sal el día,
quemando los labios la sed,
la clave principal actual:
tortura de una herida abierta,
viento que cierra una puerta,
alguien se va.
El final... un hombre ciego
en una noche sin formar,
sin ruidos de floresta,
al borde de un bosque dormido.
es la historia de una vida
¿Serán recuerdos, la hiel del presente
o solamente degradación del pasado?,
lesión intacta
taladrando la conciencia
a partir de la infinitud del tiempo.
En la noche la sombras,
al interior penumbras profundas,
cantan las hojas susurrantes
una canción sin final.
La flor generosa no regresa
y las ilusiones como espejos
que al obscurecer pierden reflejos,
agua sal el día,
quemando los labios la sed,
la clave principal actual:
tortura de una herida abierta,
viento que cierra una puerta,
alguien se va.
El final... un hombre ciego
en una noche sin formar,
sin ruidos de floresta,
al borde de un bosque dormido.
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