José Luis Burgos
Poeta recién llegado
I
II
A este término llegamos
cuantos un día nacimos,
y, como vivos estamos
apenas si percibimos,
que vivir donde penamos
los que nunca cometimos
es razón de que suframos,
cada vez que nos miramos
infamias que padecimos.
Síndrome silencioso, cuanto pesa la historia
la zozobra que causan tormentosos pasados,
los quereres que otrora extraviaron su estrella,
aquellas ilusiones, que tal vez se acabaron,
cuantos los sinsabores, cuanta desesperanza,
tantas promesas rotas de efectos añorados
que este desasosiego de mi hálito persiguen,
evocando recuerdos de lapsos transitados.
Es trámite preciso, es razón que me obliga
a confinar por siempre espectros animados.
la zozobra que causan tormentosos pasados,
los quereres que otrora extraviaron su estrella,
aquellas ilusiones, que tal vez se acabaron,
cuantos los sinsabores, cuanta desesperanza,
tantas promesas rotas de efectos añorados
que este desasosiego de mi hálito persiguen,
evocando recuerdos de lapsos transitados.
Es trámite preciso, es razón que me obliga
a confinar por siempre espectros animados.
II
A este término llegamos
cuantos un día nacimos,
y, como vivos estamos
apenas si percibimos,
que vivir donde penamos
los que nunca cometimos
es razón de que suframos,
cada vez que nos miramos
infamias que padecimos.
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