jmchicco
Poeta que considera el portal su segunda casa
HOMBRE RUTINARIO
Sólo restan diez minutos,
una tregua en su reloj.
Y en un rito redentor,
día a día vuelve el salto,
a la trama y al espanto,
de ese abismo interior.
Tres minutos ya le restan,
cuestionando una razón.
Y un impulso detractor,
no declara improcedente,
a la hiriente y sucia llaga,
de su endeble corazón.
Él bien sabe del sopor,
de esta rueda incesante;
su presente es la constante,
de un tictac aterrador.
“Un vestigio de emoción,
presa inerte del instante,
y en la nada de su trance,
la penumbra es otro aliado”...
Incesante cuestionario,
de un destello abrumador.
Inconsciente delator,
que en su rito cotidiano,
va a la trama del fracaso,
en su pérfido interior.
Y en la culpa, su dolor,
fue la saña del pasado,
que no libra de sus cargos,
al ingrato imprudente.
Denunciando prepotente,
al causante del fracaso,
enemigo del mandato,
del consejo y su lección.
Su mundana tentación,
fue jugando en el vacío,
aferrándose a un destino,
a merced de la función.
Y a la suerte se atenía,
con la lógica sentencia,
de la náusea pervertida,
que da vida al soñador.
En el cisma del fragor,
el futuro fue otro diario;
tenues páginas en blanco,
que se llenan con destiempo:
El humano escarmiento,
es su ausente borrador.
El perfecto detractor,
se incorpora con esfuerzo;
el gran peso de su cuerpo,
hiede a rancio delator.
El tirano opresor,
de la aguja y el minuto,
hoy condena sin indulto,
los anhelos de su autor.
Y otro acto de la horda,
en su gracia que desborda,
se resigna en el tumulto,
y en lo negro su humor.
Ya no hay tiempo ni perdón,
solo restan diez segundos...
Muere un alma en el tumulto,
gira absurdo el gran reloj.
Sólo restan diez minutos,
una tregua en su reloj.
Y en un rito redentor,
día a día vuelve el salto,
a la trama y al espanto,
de ese abismo interior.
Tres minutos ya le restan,
cuestionando una razón.
Y un impulso detractor,
no declara improcedente,
a la hiriente y sucia llaga,
de su endeble corazón.
Él bien sabe del sopor,
de esta rueda incesante;
su presente es la constante,
de un tictac aterrador.
“Un vestigio de emoción,
presa inerte del instante,
y en la nada de su trance,
la penumbra es otro aliado”...
Incesante cuestionario,
de un destello abrumador.
Inconsciente delator,
que en su rito cotidiano,
va a la trama del fracaso,
en su pérfido interior.
Y en la culpa, su dolor,
fue la saña del pasado,
que no libra de sus cargos,
al ingrato imprudente.
Denunciando prepotente,
al causante del fracaso,
enemigo del mandato,
del consejo y su lección.
Su mundana tentación,
fue jugando en el vacío,
aferrándose a un destino,
a merced de la función.
Y a la suerte se atenía,
con la lógica sentencia,
de la náusea pervertida,
que da vida al soñador.
En el cisma del fragor,
el futuro fue otro diario;
tenues páginas en blanco,
que se llenan con destiempo:
El humano escarmiento,
es su ausente borrador.
El perfecto detractor,
se incorpora con esfuerzo;
el gran peso de su cuerpo,
hiede a rancio delator.
El tirano opresor,
de la aguja y el minuto,
hoy condena sin indulto,
los anhelos de su autor.
Y otro acto de la horda,
en su gracia que desborda,
se resigna en el tumulto,
y en lo negro su humor.
Ya no hay tiempo ni perdón,
solo restan diez segundos...
Muere un alma en el tumulto,
gira absurdo el gran reloj.
