DarkButterfly
Poeta fiel al portal
Llena de huecos.
Llena,
pero a partes vacía.
Años buscando las piezas de su puzle,
pero todas no encajan.
A su teorema le falta la incógnita,
porque la x
no señala donde está el tesoro,
porque el hoyo está vacío.
Como cuando a la rabia le faltan gritos,
a los gritos silencio,
y a las miradas palabras.
Como cuando la magia no tiene truco.
Su corazón hecha de menos uno o dos engranajes.
Su mente tiene lagunas y vacíos.
En su cielo,
las incompletas constelaciones
se preguntan
donde se han escondido las estrellas.
Y con las margaritas medio deshojadas
que tiene plantadas en su jardín,
va rellenando sus huecos
como respuestas de sí o no
a sus interminables preguntas.
Llena,
pero a partes vacía.
Años buscando las piezas de su puzle,
pero todas no encajan.
A su teorema le falta la incógnita,
porque la x
no señala donde está el tesoro,
porque el hoyo está vacío.
Como cuando a la rabia le faltan gritos,
a los gritos silencio,
y a las miradas palabras.
Como cuando la magia no tiene truco.
Su corazón hecha de menos uno o dos engranajes.
Su mente tiene lagunas y vacíos.
En su cielo,
las incompletas constelaciones
se preguntan
donde se han escondido las estrellas.
Y con las margaritas medio deshojadas
que tiene plantadas en su jardín,
va rellenando sus huecos
como respuestas de sí o no
a sus interminables preguntas.
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