yolandagarciavazquez
Poeta recién llegado
IMAGINARIUM
"Y del vapor de las lágrimas fúnebres
que llora el ojo del tiempo,
Lady Byron despierta."
¡Oh! Esa breve llamarada de lo eterno
en el suicidio de una flor;
¿Será la señal que necesita
para llegar al fondo de si misma?
Holograma en el alto espejo del insomnio
lagrimea una sonrisa de deleites tan espureos
como el color que la sostiene..
Orgía de suspiros que empalidecen
la serenidad de la sombra,
mientras esa que yace ahí
lleva un palpitar de luz herida
en las noches de la sangre.
Tras el vaho del noctámbulo cristal
se ajusta al minutero del absurdo
con las leyes de la nada;
Ve morir las horas del polvo en circulares angustias
hasta que en un desmesurado tic - tac
gira dentro del Atrapasueños para perpetuarse.
Se le caen las lenguas de azucenas
cuales flecos de lluvia enajenada
al olvidadero del amor;
Vaga casi demente con el No a cuestas
dejándo lo que queda del Si
en un via crucis de ecos imposibles..
Tiene de las arañas, la descolgada languidez,
el plumbeo hastío del violonchelo arrinconado;
Le duelen los clavos de la memoria
en su postigo sin sol;
Mientras se zurce a la cintura
atardeceres de Machado,
la mujer - cosa desciende a la penumbra del Yo.
¿Será que el poniente del alma le quema en la piel
o es que alguna saeta halló el paraíso en su paladar?
Imaginarium neo romántico se le cuela
por los ojos mientras susurra con voz de luna :
"Esta sangría de soledades;
Estos días de muñecas rotas,
me cesarán, tal vez, o seré yo quien los cese?
Flagelada en poética incertidumbre
la mujer cosa se desvanece en el vacío de su profundidad..
Y del vapor de las lágrimas fúnebres
que llora el ojo del tiempo,
Lady Byron despierta...
Yolanda García Vázquez
Fleur Yolie
España
D@R
"Y del vapor de las lágrimas fúnebres
que llora el ojo del tiempo,
Lady Byron despierta."
¡Oh! Esa breve llamarada de lo eterno
en el suicidio de una flor;
¿Será la señal que necesita
para llegar al fondo de si misma?
Holograma en el alto espejo del insomnio
lagrimea una sonrisa de deleites tan espureos
como el color que la sostiene..
Orgía de suspiros que empalidecen
la serenidad de la sombra,
mientras esa que yace ahí
lleva un palpitar de luz herida
en las noches de la sangre.
Tras el vaho del noctámbulo cristal
se ajusta al minutero del absurdo
con las leyes de la nada;
Ve morir las horas del polvo en circulares angustias
hasta que en un desmesurado tic - tac
gira dentro del Atrapasueños para perpetuarse.
Se le caen las lenguas de azucenas
cuales flecos de lluvia enajenada
al olvidadero del amor;
Vaga casi demente con el No a cuestas
dejándo lo que queda del Si
en un via crucis de ecos imposibles..
Tiene de las arañas, la descolgada languidez,
el plumbeo hastío del violonchelo arrinconado;
Le duelen los clavos de la memoria
en su postigo sin sol;
Mientras se zurce a la cintura
atardeceres de Machado,
la mujer - cosa desciende a la penumbra del Yo.
¿Será que el poniente del alma le quema en la piel
o es que alguna saeta halló el paraíso en su paladar?
Imaginarium neo romántico se le cuela
por los ojos mientras susurra con voz de luna :
"Esta sangría de soledades;
Estos días de muñecas rotas,
me cesarán, tal vez, o seré yo quien los cese?
Flagelada en poética incertidumbre
la mujer cosa se desvanece en el vacío de su profundidad..
Y del vapor de las lágrimas fúnebres
que llora el ojo del tiempo,
Lady Byron despierta...
Yolanda García Vázquez
Fleur Yolie
España
D@R
