Imperio del creador

Misterio lumínico,

entre sombras vivas,
los muertos caminan,

con cadenas transparentes,
atan sus dudas a su piel,

y de a poco
el cielo se abalanza hacia el precipicio,

de ruina y sangre,
de ceniza y eternidad,

caen las edades,
como caen los segundos,

hacia una trituradora de percepciones,

caminan, aún, lentamente,

casi infinito se vuelve cada suelo,
y cada paso, irrealizable,

se oscurece la luna,
y cada estrella tiende al desahogo,

empieza la oscuridad
a adentrarse en nuestras almas,

vemos solo un muro negro,
creado por nuestros miedos,
confeccionado por dios,

colapsamos,
para caer rendidos,

ante un imperio que fue cielo.