AlejandroCifuente
Poeta recién llegado
Esta pausa infantil de desolados ataúdes que apuñalan mis piernas,
aún desviste los toneles de un sueño que se sueña sobre el aliento frío de la madrugada.
Arriesgaré la noche que me habita, la persiana de los agujeros infinitos,
los besos de piedra de nuestra última morada que abandonamos en el patíbulo de la sangre
de los silencios de viernes como enredaderas de polvo machacando la ventana,
mientras tu alegre amuleto de pan y de cerrojos, envuelva nuestra calle más dura
desde el principio de la arena.
Porque sentir esa fragancia imponente sobre el pecho, es morir en un aserrín de las lágrimas
como dichosos elefantes que pululan en el viento luminoso de la cortina de barro.
Y cuál es la puerta que nos cubre por el torrente de las venas lastimadas,
de los costos prenatales que festejan en el vientre de una madre de cenizas,
de estas manos derrumbadas en el costado bondadoso de la luna:
más allá de nuestra tierra más presente, excretada de pájaros dormidos en la cabeza,
de trapos sucios que se secan en los pies de nuestra último abandono como telarañas vestidas
en este invierno maldito de finales encendidos.
aún desviste los toneles de un sueño que se sueña sobre el aliento frío de la madrugada.
Arriesgaré la noche que me habita, la persiana de los agujeros infinitos,
los besos de piedra de nuestra última morada que abandonamos en el patíbulo de la sangre
de los silencios de viernes como enredaderas de polvo machacando la ventana,
mientras tu alegre amuleto de pan y de cerrojos, envuelva nuestra calle más dura
desde el principio de la arena.
Porque sentir esa fragancia imponente sobre el pecho, es morir en un aserrín de las lágrimas
como dichosos elefantes que pululan en el viento luminoso de la cortina de barro.
Y cuál es la puerta que nos cubre por el torrente de las venas lastimadas,
de los costos prenatales que festejan en el vientre de una madre de cenizas,
de estas manos derrumbadas en el costado bondadoso de la luna:
más allá de nuestra tierra más presente, excretada de pájaros dormidos en la cabeza,
de trapos sucios que se secan en los pies de nuestra último abandono como telarañas vestidas
en este invierno maldito de finales encendidos.
