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Poeta recién llegado
Jesús, has muerto.
Por las calles viene la noticia.
Incrédulo me rebelo,
inconsciente acecho tras las esquinas tu presencia.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
La tierra de tus campos se contrae
en un esfuerzo por sentir
la huella de tus zapatos.
El río de tu pueblo
siente vergüenza de su canto.
Vergüenza sienten los pájaros
y el viento entre las hojas.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
El sol a contraluz se apaga por su centro
por recortar tu silueta,
esta mañana el rocío fue de lágrimas y sal,
la nieve sobre las montañas de tu pueblo
se tiñó de cal.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
Hubiera querido el paisaje tan hermoso antes
desdibujarse con el pincel de tus ojos cerrados,
el otoño quiere ser invierno,
las flores tardías, espino.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
Veo tu firma impresa y caliente
en mis manos, mi boca, mis ojos, mis oidos, mi frente,
en mi piel queda tatuada.
Quiero ser tú, sentir por tí.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
Jesús, has muerto.
Por las calles viene la noticia.
Incrédulo, me rebelo,
inconsciente acecho tras las esquinas tu presencia.
¡Que no, que no, mentira, que no,
que no, que no, mentira, que no!
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