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Jorge Eduardo Eielson

Tema en 'Biblioteca de Poetas consagrados en verso libre' comenzado por lluvia de enero, 9 de Mayo de 2015. Respuestas: 0 | Visitas: 1327

  1. lluvia de enero

    lluvia de enero Simplemente mujer

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    Jorge Eduardo Eielson -
    Poeta y pintor peruano (Lima 1924- Milán 2006). Hijo de una ciudadana limeña y de un estadounidense de origen escandinavo nace en Lima el 13 de abril de 1924. Desde muy pequeño manifestó una marcada inclinación hacia las distintas formas del arte : pinta, escribe, toca el piano. Siendo muy joven –pero habiendo ya ganado el Premio Nacional de Poesía del Perú– dejó su país para trasladarse a Europa y vivió en París, en Ginebra, en Roma, en Florencia, en Venecia, en Milán; y después en Nueva York, en Caracas, en México, y luego otra vez en Italia, exactamente en Milán, donde de hecho transcurrió la mayor parte de su vida y donde muere el 8 de marzo de 2006 . Eielson llegó a ser considerado como uno de los mayores poetas y artistas latinoamericanos del siglo. Sus libros han sido publicados por prestigiosas editoriales, entre ellas "Vuelta" dirijida por Octavio Paz, en México. Entre los reconocimientos a sus libros y trabajos visuales (pinturas, esculturas, ensamblajes, instalaciones, performances) cabe mencionar el Premio Nacional de Poesía, obtenido a los veintiún años en su país natal, bolsas de investigación y estudios otorgados por el gobierno francés, la Unesco y la Fundación Guggenheim de Nueva York, además de importantes adquisiciones de sus obras por parte del Museo de Arte Moderno de Nueva York y de la colección Nelson Rockefeller, de la misma ciudad. La obra literaria de Eielson se caracteriza por la búsqueda de la pureza en la expresión, procurando una forma que trascienda las limitaciones de la realidad y del lenguaje.

    ........................​

    DOBLE DIAMANTE

    ¿Conoces tu cuerpo esfera de la noche
    esfera de la noche
    Huracán solar conoces tu cuerpo
    Conoces tu cuerpo conoces
    Tu admirable cabeza tus piernas moviendo
    El centro miserable
    De mis ojos de oro
    Mis ojos de oro de mirarte
    De oro de soñarte
    De llorarte?

    ¿Conoces tu cuerpo
    Fuerza de los años
    Calor de los planetas?

    ¡Ah criatura! Tu desnudez me ahoga
    Tus zapatos me queman
    Días imantados son mis noches
    Vacío colmo encontrado asilo frío. Contigo
    Los astros me aburren
    Las especies lloran
    Muero me levanto clamo vuelvo a morir
    Clamando grito entre ramas orino y fumo caigo
    Como un rayo fácilmente en tu garganta. Contigo
    Sólo silencio placa de horrores sedimentos
    Cascada inmóvil piedra cerrada
    Abismos de oro nos persiguen
    Rabiosos amigos
    A través de rayos cantos blasfemias
    Soles y serpientes mundos de vidrio
    Pomos perdidos
    Amaneceres con lluvia lluvia de sangre
    Temperatura y tristeza.

    ¡Ah misteriosa! Odio tu cabeza pura
    Imbécil terciopelo tigre de las alturas
    Odio el círculo salado
    En que te pienso oculta
    Odio el peso de los días
    Los pulpos que me beben gota a gota
    Bebiéndote a la vez ¡somos rocío!
    Los pulpos luminosos que gobiernas
    Los cedros empapados por tu aliento
    Los siglos de hermosura en que agonizo
    La luna y mis deseos de matar
    La imagen de tus labios frescos los ríos y los montes
    Los pasos encantados de mi mano
    En tu garganta.
    ¡Ah mis 30 000 flores vivas
    Suave ejército vespertino batallón perfumado!

    Rotación de mi cuerpo
    Hazme volver a mi cuerpo
    Destrúyeme los ojos en el acto
    Las uñas y los dientes sobre el fruto
    Conviérteme en silencio.

    Deja rodar mis lágrimas en cambio
    Sobre el espejo que adoro
    Sobre la viva atroz remota clara
    Desnudez que me disuelve
    Sobre el diamante igual que me aniquila
    sobre tantísimo cielo y tanta perfección enemiga
    Sobre tanta inútil hermosura
    Tanto fuego planetario
    Tanto deseo mío.

    ..............................​


    HE AQUÏ EL AMOR

    He aquí el amor.
    Repito:
    He aquí el amor.

    Pero mejor hablaremos de esta puerta.
    Una puerta es una puerta a la que yo golpeo día y noche,
    a la que yo golpeo día y noche,
    a la que yo golpeo día y noche.
    Y aunque nadie responda,
    y aunque nadie responda,
    y aunque nadie responda,
    el aire es el aire de todos los días,
    las plantas son verdes como siempre,
    y el mismo cielo esférico me envuelve
    lunes, martes, miércoles,jueves, viernes, sábado y domingo.
    ¿Pero, qué puedo yo decir del amor?
    ¿Qué puedo yo decir del amor?
    ¿Qué puedo yo decir del amor?
    En cambio, esta puerta es indudable;
    por ella entro y salgo día y noche
    hacia los verdes campos que me esperan,
    hacia el mismo cielo esférico y perenne.

    ¿Pero qué puedo yo decir del amor?
    ¿Qué puedo yo decir del amor?
    ¿qué puedo yo decir del amor?
    Mejor sigo hablando de esta puerta.
     
    #1
    A ludmila le gusta esto.

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