La vil calavera mugrienta centellea en el ocaso de la noche como un mísero caballito sin radiantes ojos de lujurioso esplendor.Ésta abre su mandíbula carcomida por los siglos y se puede entrever en el pésimo fondo un gusano que se retuerce por los dolores inmanentes a su pequeñísima porción de alma lacerada por la mancha grave de una alimentación apestosa a carroña maldecida por los aún puros hijos de la tierra:sedientos de pureza balnearia que haga cambiar la faz pecaminosa de un mundo que va a la deriva;como un galeón sin haber izado las velas manchadas de mercromina. Mas la empresa por alzar a un ideal noble a tal catastrófica identidad ósea de la muerte se hace harto difícil ante la carcajada sardónica que revuela sin cesar entre los sesudos pero amedrentados sabios embaucadores de tumbas entreabiertas. Pues un escalofrío sacro los sacude hasta el tuétano, haciéndoles ser incapaces de intuir que tras ese cráneo lo único que se esconde entre brumas ominosas no es más que la sinrazón de sus despellejados sentidos que se hunden en el piélago de su mismísima ignominia. Sólo le queda a esos intelectuales cobardes una sola salida:cargar una pistola y descargarla en su también calavera mugrienta.
