Marcelo Galliano
Poeta recién llegado
de Marcelo Galliano
Se ha levantado al alba, tantas veces lo ha hecho,
y apenas se ha arreglado la cabellera gris,
y alisó con sus manos las arrugas del lecho,
y ha perfumado el aire con esencia de anís.
Y cómo tantas veces se ha sentado, paciente,
en la ya vieja silla del viejo comedor,
y rojo en las cortinas el sol besa su frente
y ella atina a decirse “ya ha llegado el calor”.
Se reprocha, es costumbre, no haber comprado flores,
la casa sería hermosa si tuviera un rosal
y tal vez una fuente con peces de colores
y una higuera imponente y un farol colonial.
Y se dice así misma: “No me ha dicho la hora,
de habérmela anunciado hubiera yo hecho un té”.
Pero ya es mediodía, la ventana incolora
ha pintando las nubes con su tono café.
“Pero qué tonta he sido -se reclama aún sentada-
podría haber preparado algo para almorzar,
él vendrá tan hambriento y apenas su llegada
me pedirá un bocado… o algo para tomar.”
Pero marchan las horas y en silencioso paso
la tarde ha comenzado su larga procesión,
y allí tras los cristales se ha pintado el ocaso
y ella sigue empujando su ajado corazón.
“Se ha atrasado, seguro, así son estos viajes
pero vendrá en un rato y entrará por allí,
y me traerá de obsequio, tal vez uno o dos trajes,
merendaremos juntos, él aquí junto a mí.”
El reloj ha corrido y ella sigue en la silla,
el cielo ha dado paso a un ocre anochecer
y con mirada tierna… y con su voz sencilla
ella dice: “qué tarde… qué podrá suceder…
…será mejor que ahora le prepare una cena,
porque en cualquier momento la puerta tocará
y no tener qué darle para mí es una pena…
pero igual es tan bueno… jamás se enojará”
Y de tanto así hablarse el sueño la ha invadido
y como cada noche muy triste dormirá,
la alterará de pronto cada ruido perdido
pensando que ese ruido es él que volverá.
Y ya echada en la cama esbozará un consuelo:
“tal vez se ha retrasado, yo lo puedo entender”
Y habrá un rayo de luna que mudo desde el cielo
nunca osará decirle que él jamás va a volver.
__________________________________
Poema registrado. Todos los derechos reservados
Se permite la reproducción citando al autor
Se ha levantado al alba, tantas veces lo ha hecho,
y apenas se ha arreglado la cabellera gris,
y alisó con sus manos las arrugas del lecho,
y ha perfumado el aire con esencia de anís.
Y cómo tantas veces se ha sentado, paciente,
en la ya vieja silla del viejo comedor,
y rojo en las cortinas el sol besa su frente
y ella atina a decirse “ya ha llegado el calor”.
Se reprocha, es costumbre, no haber comprado flores,
la casa sería hermosa si tuviera un rosal
y tal vez una fuente con peces de colores
y una higuera imponente y un farol colonial.
Y se dice así misma: “No me ha dicho la hora,
de habérmela anunciado hubiera yo hecho un té”.
Pero ya es mediodía, la ventana incolora
ha pintando las nubes con su tono café.
“Pero qué tonta he sido -se reclama aún sentada-
podría haber preparado algo para almorzar,
él vendrá tan hambriento y apenas su llegada
me pedirá un bocado… o algo para tomar.”
Pero marchan las horas y en silencioso paso
la tarde ha comenzado su larga procesión,
y allí tras los cristales se ha pintado el ocaso
y ella sigue empujando su ajado corazón.
“Se ha atrasado, seguro, así son estos viajes
pero vendrá en un rato y entrará por allí,
y me traerá de obsequio, tal vez uno o dos trajes,
merendaremos juntos, él aquí junto a mí.”
El reloj ha corrido y ella sigue en la silla,
el cielo ha dado paso a un ocre anochecer
y con mirada tierna… y con su voz sencilla
ella dice: “qué tarde… qué podrá suceder…
…será mejor que ahora le prepare una cena,
porque en cualquier momento la puerta tocará
y no tener qué darle para mí es una pena…
pero igual es tan bueno… jamás se enojará”
Y de tanto así hablarse el sueño la ha invadido
y como cada noche muy triste dormirá,
la alterará de pronto cada ruido perdido
pensando que ese ruido es él que volverá.
Y ya echada en la cama esbozará un consuelo:
“tal vez se ha retrasado, yo lo puedo entender”
Y habrá un rayo de luna que mudo desde el cielo
nunca osará decirle que él jamás va a volver.
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