guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Cállense todos ustedes,
cállense demonios,
cállense ángeles,
cállame dios.
No saben lo que es tener una rosa
que lenta va creciendo,
que lentas van naciendo sus espinan
para hundirse en el corazón.
No lo saben mas se ríen sin parar.
Les place el dolor que ingieren
como animales hambrientos.
Les place ver como uno muere
sin pronunciar palabra, sin aliento,
tan solo ahogado por una pena.
Si me quieren matar háganlo
mas con dignidad.
Hagan lo que deseen ángeles de mi recuerdo
que ya no importa sentir su gris espada en mi pecho.
Hagan lo que deseen demonios de mi flagelo
que ya no importa beber su vino dorado de funesto reflejo.
Soy error, soy del ayer,
fui póstuma sonata al nacer
y réquiem en la muerte.
Las ruedas giran sobre la piedra,
la carne se suelta y me desmiembra
una risa que esboza el placer de una niña.
Es tan oscura y ausente de luna esta noche
que el cementerio en el que me torturan
solo muestra sombras llenas de injuria.
Puede que tan solo sea presa de mi locura
y la tocata que se fuga en el viento
sea recuerdo de mi ya lejana sepultura.
Sepultura que olvido todos los días
para ser vida y dar vida a mi maldición temida.
cállense demonios,
cállense ángeles,
cállame dios.
No saben lo que es tener una rosa
que lenta va creciendo,
que lentas van naciendo sus espinan
para hundirse en el corazón.
No lo saben mas se ríen sin parar.
Les place el dolor que ingieren
como animales hambrientos.
Les place ver como uno muere
sin pronunciar palabra, sin aliento,
tan solo ahogado por una pena.
Si me quieren matar háganlo
mas con dignidad.
Hagan lo que deseen ángeles de mi recuerdo
que ya no importa sentir su gris espada en mi pecho.
Hagan lo que deseen demonios de mi flagelo
que ya no importa beber su vino dorado de funesto reflejo.
Soy error, soy del ayer,
fui póstuma sonata al nacer
y réquiem en la muerte.
Las ruedas giran sobre la piedra,
la carne se suelta y me desmiembra
una risa que esboza el placer de una niña.
Es tan oscura y ausente de luna esta noche
que el cementerio en el que me torturan
solo muestra sombras llenas de injuria.
Puede que tan solo sea presa de mi locura
y la tocata que se fuga en el viento
sea recuerdo de mi ya lejana sepultura.
Sepultura que olvido todos los días
para ser vida y dar vida a mi maldición temida.
