Una flor, una tarde,
en un camino rural, me acarició en
mi único lugar sensible, mi alma
que es más pequeña que la más
pequeña mota de polvo
sobre mis anhelos
que es más liviano que las plumas
de mis recuerdos
que es más corto que las uñas
de mi nostalgia,
recortadas,
pero generalmente mordidas.
en un camino rural, me acarició en
mi único lugar sensible, mi alma
que es más pequeña que la más
pequeña mota de polvo
sobre mis anhelos
que es más liviano que las plumas
de mis recuerdos
que es más corto que las uñas
de mi nostalgia,
recortadas,
pero generalmente mordidas.
