titiritero
Poeta asiduo al portal
La habitación está anclada en un paraje muerto,
es un murmullo intermitente de paradas sin futuro,
el armario es una antigua iglesia derruida
y cada abrigo pertenece a un frío viejo.
El techo ha caído mil veces sobre mi alma
y a la puerta se le olvidó abrirse
cuando a alguna zapatilla enamorada
se le ocurrió componer un vuelo.
La habitación está soñando estrellas imposibles,
maletas que viajan, mujeres que duermen
entre sábanas, entre imaginaciones quebradas.
La habitación está sola frente a mí
estremeciéndome con su soledad.
es un murmullo intermitente de paradas sin futuro,
el armario es una antigua iglesia derruida
y cada abrigo pertenece a un frío viejo.
El techo ha caído mil veces sobre mi alma
y a la puerta se le olvidó abrirse
cuando a alguna zapatilla enamorada
se le ocurrió componer un vuelo.
La habitación está soñando estrellas imposibles,
maletas que viajan, mujeres que duermen
entre sábanas, entre imaginaciones quebradas.
La habitación está sola frente a mí
estremeciéndome con su soledad.
