La herencia

Tiernos seres adictos al chupete,
tan indefensos y patizambos como corderillos
que al tropezar con la suave brisa
caen como graciosos peleles,
son vuestras manos diminutas
frágiles alas posándose
en la geografía voluptuosa de la madre
o pequeños imanes que se adhieren
como un sucedáneo de juguete al índice
y crecen riéndose entrelazadas
a la concavidad de terciopelo y nácar que las guía
o sueñan acunadas por los latidos del corazón
cuentos y otras vidas.

Seguid, mientras podáis,
envueltos en vuestros pañales de felices cagoncetes,
porque supuestamente nada está escrito al nacer;
pero el paso fugaz e implacable de unas estaciones
cada vez más alteradas tal vez os empuje,
por más miedo que os dé
con tan pocos años lo que pesa la vida,
al acto heroico de utilizar vuestras manos
-quizá sintáis en el intento cómo se alargan dolientes,
pálidas y vacías- para salvar el mundo
que, a punto de llegar a su techo excrementicio,
os dejan vuestros padres,
derrotados como están en la guerra
que mantienen contra gusanos-dientes de sable,
cuyo diario quehacer es la codicia y la destrucción
con sus cruentas y tangibles armas
del nido, el grano, el agua, el paisaje y la yugular.

 

Tierno poema con sorpresa final, de ahí su presencia en este foro; excelente resultado.

Gracias por tus letras.

Saludos.

 

Muchas gracias, amigo poeta, por regalarme tan magnífico comentario.
Un cordial saludo.