Poeta solitario
Poeta recién llegado
Quien sabe lo que escribo
conoce mis palabras,
descubre algo de mí,
y sin querer la magia.
El pensamiento en verso
que fluye por mis manos,
no será siempre eterno,
pues finalmente es humano.
La magia de las letras,
cuando se quedan escritas,
no vuelan al viento, como aquellas
que recitas.
Si lo hablo no es malo,
si lo dijo tampoco,
pero si lo escribo
será mejor, pues las palabras no
vuelan a la vista de un simple soplo.
Me desvela el tiempo,
me aparecen las mañanas,
en el preambulo el desierto,
antes de empezar la hazaña.
El olvido para quien no busque la vida realizar,
el olvido para los fútiles,
para aquellos que el comienzo y el final
se va en no querer ser nada.
Lo que recuerdo lo olvido,
y si lo olvido está muerto,
pero en mis entrañas
tu cuerpo se quedó,
aun cuando tu cariño
viajo, para dejarme sin cielo.
Estarás presente,
aunque no vuelva a verte,
te quedarás conmigo hasta que me alcance la muerte,
porque no es amor común el que se escribe en poesía,
ni tampoco lo es el que se da sin medida.
Me escurrire en mis letras,
me disfrazaré de un payaso,
y al querer reir no ocultará,
que lo robaste entre tus brazos.
Se encederán los días con el sol,
se apagarán acompañados con la luna,
y sólo quedaron los recuerdos
que de los labios
jugando en nuestros cuerpos,
encontrando el fuego ardiente
que nos elevó a la fortuna.
Los poetas están vivos,
existen miles en el mundo,
pero encontrarlos incierto,
pues sus letras se dirigen
a tan diferentes rumbos.
La poesía que encontraste,
de una especial estructura,
se la hice al corazón
que me envolvió en la locura
el que me entregó en su pasión,
noches de amor,
el que me regaló en su tiempo,
su compañía y dulzura;
para el amor de una mujer
encantada en el flamenco,
que me supo fascinar
con la magia de sus besos.
conoce mis palabras,
descubre algo de mí,
y sin querer la magia.
El pensamiento en verso
que fluye por mis manos,
no será siempre eterno,
pues finalmente es humano.
La magia de las letras,
cuando se quedan escritas,
no vuelan al viento, como aquellas
que recitas.
Si lo hablo no es malo,
si lo dijo tampoco,
pero si lo escribo
será mejor, pues las palabras no
vuelan a la vista de un simple soplo.
Me desvela el tiempo,
me aparecen las mañanas,
en el preambulo el desierto,
antes de empezar la hazaña.
El olvido para quien no busque la vida realizar,
el olvido para los fútiles,
para aquellos que el comienzo y el final
se va en no querer ser nada.
Lo que recuerdo lo olvido,
y si lo olvido está muerto,
pero en mis entrañas
tu cuerpo se quedó,
aun cuando tu cariño
viajo, para dejarme sin cielo.
Estarás presente,
aunque no vuelva a verte,
te quedarás conmigo hasta que me alcance la muerte,
porque no es amor común el que se escribe en poesía,
ni tampoco lo es el que se da sin medida.
Me escurrire en mis letras,
me disfrazaré de un payaso,
y al querer reir no ocultará,
que lo robaste entre tus brazos.
Se encederán los días con el sol,
se apagarán acompañados con la luna,
y sólo quedaron los recuerdos
que de los labios
jugando en nuestros cuerpos,
encontrando el fuego ardiente
que nos elevó a la fortuna.
Los poetas están vivos,
existen miles en el mundo,
pero encontrarlos incierto,
pues sus letras se dirigen
a tan diferentes rumbos.
La poesía que encontraste,
de una especial estructura,
se la hice al corazón
que me envolvió en la locura
el que me entregó en su pasión,
noches de amor,
el que me regaló en su tiempo,
su compañía y dulzura;
para el amor de una mujer
encantada en el flamenco,
que me supo fascinar
con la magia de sus besos.
