La Muerte de un Poeta

Sombras de terciopelo
vagan por mi ventana
suspirando sobre mi mano,
escondiéndose entre la penumbra.

Bajo mi almohada hay un sueño,
que con tanta ilusión busca un hada;
lagrimas del corazón,
es una melodía de sangre para la dama.

Rosas negras marchitadas
regadas todas a mis pies,
suelo repleto de miradas,
todas observan mi piel.

¡Que hermoso es el estar muerto!
¡Cuanta calma hay en mi ataúd!

Se cierran las cortinas de mi alma,
jamás vientos de angustia
la volverán a atormentar,
la volverán a hacer llorar.
A lo lejos, mis oídos aun perciben
el trote lúgubre y la carroza,
es la reina muerte y sus sirvientes,
seguro vienen a cerrar mi herida.

¡Que hermoso es el estar muerto!
¡Cuanta calma hay en mi ataúd!

ESQUISITO POEMA Lotula. Me ha gustado mucho, felicitaciones.

Lotula, escribir sobre la muerte es algo realmente dificil, y creeme que en todo el tiempo que hje estado escribiendo te puedo decir que así es, no es facil, te lo dire como una vez me lo dijeron a mi, Has estado muerto?, como para poder describir como se siente el estar muerto, poder interpretar y trasmitir ese sentimiento de soledad, y no te lo digo a malas intenciones ni mucho menos, claro que no, tu poema me gusto y se me hace muy chido, solo te queria comentar este detalle.
Hay que pensar bien las cosas no lo crees, aprendi eso y me dijeron eso tambien, otra persona que escribie me lo planteo de esa manera y es verdad, aquel que escribe sobre la muerte ya ha tenido experiencia con la misma, que cosas verdad, amigo cuidate.


Estacado

Estacado:
GRACIAS antes que nada por tu comentario.

Tienen razón, no eh estado muerto, así que no sé que se siente (sí es que se siente algo).

En mis poemas hago demasiada referencia hacía la muerte, pero no siempre es a esa donde fallecemos y nos entierran en un pozo. Sino a aquella abismal estancia en la que nos vemos envueltos en vida, dónde sientes entumido el corazón, dónde más dolor es imposible, respiras traición... estás lastimado... completamente vulnerable, esos parajes que nos llaman silenciosos y que no nos dejan tranquilo, que pellizcan nuestra conciencia y aturden al pensmiento y flagelan el alma. Ese estado en el que no hay nada que sea capaz de amainar tu profundo dolor. Eres tú y nadie más. Tú y tus hermosos y venenosos recuerdos que deambulan por cualquier rincón. Nada tiene sentido, nadie te importa y deja de interesarte el color de tu alrededor. Al decir "que hermoso es el estar muerto" se hace referencía a cualquier rincón descolorido en el cual añoro mi tesoro, en el cual nada me motiva, y sólo me veo miserable recordando su linda cabellera, esos rizos que enmarañaban mi aliento, esos labios que disfrutaba cómo nada en ésta vida extaciando mi ser, a todo eso se refiere. Lo mismo "cuanta calma hay en mi ataúd" igual, hace referencia a lo miserable pero apacible de estar solo con nada ni nadie, más que tus aguzados y ponsoñosos recuerdos, los cuales posiblemente jamás volverán (y digo posiblemente puesto habremos de desafíar al mismo infierno por esos divinos ojos que sólo de verlos me apendejan)...

Después de todo esto, gracias por seguir leyendo mis textos y tomarte un espacio para redactar alguna nota... creeme te lo agardezco de corazón... y disculpa si no apuntado sobre los tuyos, pero no eh tenido tiempo de revisar la página... (cómo te decía, estamos desafiando cuanto se interponga en el camino)..... GRACIAS

exquisitos versos, la verdad me placio leerte,muy bueno.

Gaviota Del Alba

Lotula dijo:

Sombras de terciopelo
vagan por mi ventana
suspirando sobre mi mano,
escondiéndose entre la penumbra.

Bajo mi almohada hay un sueño,
que con tanta ilusión busca un hada;
lagrimas del corazón,
es una melodía de sangre para la dama.

Rosas negras marchitadas
regadas todas a mis pies,
suelo repleto de miradas,
todas observan mi piel.

¡Que hermoso es el estar muerto!
¡Cuanta calma hay en mi ataúd!

Se cierran las cortinas de mi alma,
jamás vientos de angustia
la volverán a atormentar,
la volverán a hacer llorar.
A lo lejos, mis oídos aun perciben
el trote lúgubre y la carroza,
es la reina muerte y sus sirvientes,
seguro vienen a cerrar mi herida.

¡Que hermoso es el estar muerto!
¡Cuanta calma hay en mi ataúd!

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Cuanta calma hay en mi ataud, alud invertido que ya no suenas
risas calladas
amores dormidos
versos apagados
corazon que no lates....
que tranuilo se esta muerto
tan quieto
tan callado
tan lejos
pero miro el espejo
y aún respiro
aquí preso en mi ataud ...cuerpo mío...
una flor me encantaron tus versos.

Cuando un poeta muere,llora el universo y los agremidos de la inspiración.Las rocas destilan miel y el cielo sangre.

Hermoso poema.

Gracias a todos por pasar por mi espacio, así como por tomarse el tiempo de dejar algunas líneas, en verdad muchas gracias...

Saludos

La visión del muerto estando vivo o la visión del vivo que se siente muerto, sí amigo, llevas toda la razón, son demasiadas las veces que vemos las cosas desde nuestra particular ataud, la ataud en la que nos encierra la vida y sus circunstancias.
Muy inteligente tu proceder y muy bonito el poema, enhorabuena, recibes un abrazo

Gracias mabdt... por tus palabras, así como por tomarte el tiempo de pasar por acá...