Werther
Poeta recién llegado
Denuesto, reproche os traigo.
Aversión, rencor os debo,
A vos, los fatuos, que hacéis
Del amor vuestro placebo.
Vos que empuñáis hojalata
En vez de argentino acero,
Vos que hacéis del corazón
El adalid de lo necio;
Faltad a vuestra arrogancia,
Prended orgullo en el pecho,
Callad la voz petulante,
Ceded el ego al esfuerzo
De la voluntad tomada
Por virtud, no por defecto
Que lo sensible en la forma
No supone un fondo auténtico
Igual que el hábito al monje,
O la cota al caballero.
No, la verdad del amor
No presta ojos al sujeto
Para que pueda mirarse
Complacido ante un espejo;
Su verdad puede ser ciega
Como está el alma en el cuerpo.
Ah, y aún hacéis las palabras
Que sean prosaicos verbos,
Identidades absurdas
Pues la mentira es aquello
Que vuestro infame carácter
Lleva expresamente impreso
Cuando en aras del amor
Hacéis que añore el silencio.
Sí, la mentira es absurda
En clave de sentimiento
Pues siendo el amor la música,
La mentira es un estrépito.
¡Infelices, derogaos
Del laurel del amor griego
De su historia y de su arte,
De Safo, Orfeo y Homero!
¡Caed en las brutas fauces
Del hombre del Pleistoceno
Do pertenecéis pues sois
Animales ex profeso!
Y no insultéis al que puede
Librarse de tal demérito
Cuando la musa lo baña
En el manantial del verso
Y al sol de la poesía
Se ve hermoso y solariego
Por sobre (el amor) la tierra
Con (su amada) el universo
Sobra el oprobio y la injuria,
Envaino también mi acero
Que en plata y oro salpican
Púrpuras gotas del plectro
De un necio tornado en noble
Y así profesan sus versos:
Os esbozo nueva estirpe
Porque ebrio yo de embeleso
No puedo medir mesura
En mi vasto sentimiento
Pues mi abierto corazón
No es el otrora ligero
Motivo de pantomimas
De las que ora me avergüenzo.
No, tornado ora en Cyrano
Mi espíritu es cuanto ofrezco
Por un rumor de sus labios
O un bucle de sus cabellos,
Que por su mirar me endioso
Y por su desdén perezco.
En mi soledad susurro
Para robar al silencio
Este amor y que sepáis
Que adjetivar ora puedo
Cual regio alud vuestra imagen
En mi espíritu indefenso
Pues mi corazón me ahoga
Hasta perder el aliento.
Tan grave una hora sin vos
Que en ese tiempo me muero
Y al veros pronto es, ¡pardiez!,
Volver a nacer de nuevo
Pero la muerte sin vos
Es mármol, ciprés y duelo
Y la muerte a vos probada
Es una estrella en el cielo.
Recoged pues mi destino
Es una flor del invierno
Que nace por bravo arrojo
Aun a desaire del tiempo,
Tal es su confianza y fe
Pues sabe que tras Febrero
Cuando el sol prenda la llama
De la dalia o del cerezo
Aquella flor del olvido
Se hará una flor del recuerdo.
Llego a vos triste y postrado,
Me voy jovial y resuelto
Cavilando que es la vida
Como una diosa a quien debo
Culto y devoción de amor
Ante vos que sois su templo.
Adiós escribe mi carta
Y mi alma os dice Hasta luego,
Mi corazón nada os dice
Pues vuela hacia vos en sueños.
Aversión, rencor os debo,
A vos, los fatuos, que hacéis
Del amor vuestro placebo.
Vos que empuñáis hojalata
En vez de argentino acero,
Vos que hacéis del corazón
El adalid de lo necio;
Faltad a vuestra arrogancia,
Prended orgullo en el pecho,
Callad la voz petulante,
Ceded el ego al esfuerzo
De la voluntad tomada
Por virtud, no por defecto
Que lo sensible en la forma
No supone un fondo auténtico
Igual que el hábito al monje,
O la cota al caballero.
No, la verdad del amor
No presta ojos al sujeto
Para que pueda mirarse
Complacido ante un espejo;
Su verdad puede ser ciega
Como está el alma en el cuerpo.
Ah, y aún hacéis las palabras
Que sean prosaicos verbos,
Identidades absurdas
Pues la mentira es aquello
Que vuestro infame carácter
Lleva expresamente impreso
Cuando en aras del amor
Hacéis que añore el silencio.
Sí, la mentira es absurda
En clave de sentimiento
Pues siendo el amor la música,
La mentira es un estrépito.
¡Infelices, derogaos
Del laurel del amor griego
De su historia y de su arte,
De Safo, Orfeo y Homero!
¡Caed en las brutas fauces
Del hombre del Pleistoceno
Do pertenecéis pues sois
Animales ex profeso!
Y no insultéis al que puede
Librarse de tal demérito
Cuando la musa lo baña
En el manantial del verso
Y al sol de la poesía
Se ve hermoso y solariego
Por sobre (el amor) la tierra
Con (su amada) el universo
Sobra el oprobio y la injuria,
Envaino también mi acero
Que en plata y oro salpican
Púrpuras gotas del plectro
De un necio tornado en noble
Y así profesan sus versos:
Os esbozo nueva estirpe
Porque ebrio yo de embeleso
No puedo medir mesura
En mi vasto sentimiento
Pues mi abierto corazón
No es el otrora ligero
Motivo de pantomimas
De las que ora me avergüenzo.
No, tornado ora en Cyrano
Mi espíritu es cuanto ofrezco
Por un rumor de sus labios
O un bucle de sus cabellos,
Que por su mirar me endioso
Y por su desdén perezco.
En mi soledad susurro
Para robar al silencio
Este amor y que sepáis
Que adjetivar ora puedo
Cual regio alud vuestra imagen
En mi espíritu indefenso
Pues mi corazón me ahoga
Hasta perder el aliento.
Tan grave una hora sin vos
Que en ese tiempo me muero
Y al veros pronto es, ¡pardiez!,
Volver a nacer de nuevo
Pero la muerte sin vos
Es mármol, ciprés y duelo
Y la muerte a vos probada
Es una estrella en el cielo.
Recoged pues mi destino
Es una flor del invierno
Que nace por bravo arrojo
Aun a desaire del tiempo,
Tal es su confianza y fe
Pues sabe que tras Febrero
Cuando el sol prenda la llama
De la dalia o del cerezo
Aquella flor del olvido
Se hará una flor del recuerdo.
Llego a vos triste y postrado,
Me voy jovial y resuelto
Cavilando que es la vida
Como una diosa a quien debo
Culto y devoción de amor
Ante vos que sois su templo.
Adiós escribe mi carta
Y mi alma os dice Hasta luego,
Mi corazón nada os dice
Pues vuela hacia vos en sueños.
