pometeo
Poeta fiel al portal
La noche estaba cayendo
al borde de la arboleda.
Decían los chopos algo
rumores como de cuerdas.
La noche negra, con guantes.
Con guantes en la guantera.
La luna rota brillaba.
La luna en la carretera.
La noche estaba cerrando.
La noche por la vereda.
El adobe a los tobillos,
estaba toda desierta.
La noche estaba callada.
Callada como una muerta.
El roto de los quejidos
se me ahogaba entre las venas.
La noche abría la herida
con su cuchillo de trena.
La noche estaba muriendo...
Y yo moría con ella.
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