La resaca.

Que amargo es decidir quemar las naves,
como la amarga sonrisa adornando
(con la amarga nostalgia de los parques)
el beso de un par de enamorados.

¿Cuanta ceniza le cabe a una vela?
¿Y cuantas noches le caben a un día?
No es un llanto lo que a mi me desvela:
¿Cómo funciona la carabina

de cupido, ese burlón fantoche
de la risa la locura y el mañana?
¿Cómo domar los potros de su coche,

para que el crepúsculo le sobe la
boca al alba en el lecho de la noche,
sin noches ni intereses ni resaca?​