Mary Mura
Poeta veterano en el portal
La sangre del indio
La sangre roja del indio tiño la tierra rojiza,
en los arboles añosos aún se expanden sus cenizas.
Desprejuicio en el desmonte a ras talan nuestra selva,
desmesura la del hombre que mata al indio en sus tierras.
En noche de luna llena tiene el sonido el silencio,
que penetra en su interior hasta calarle por dentro.
Vinieron por nuestros indios los usaron como esclavos,
son muy pocos los que quedan maltrechos desamparados.
¿Existirá alguna vez que el grito de esas gargantas,
que piden fuerte a su dios que terminen las matanzas.
No habrá agua en ese monte se secarán las cascadas,
solo quedará el horror de esa tierra colorada.
La sangre roja del indio tiño la tierra rojiza,
en los arboles añosos aún se expanden sus cenizas.
Desprejuicio en el desmonte a ras talan nuestra selva,
desmesura la del hombre que mata al indio en sus tierras.
En noche de luna llena tiene el sonido el silencio,
que penetra en su interior hasta calarle por dentro.
Vinieron por nuestros indios los usaron como esclavos,
son muy pocos los que quedan maltrechos desamparados.
¿Existirá alguna vez que el grito de esas gargantas,
que piden fuerte a su dios que terminen las matanzas.
No habrá agua en ese monte se secarán las cascadas,
solo quedará el horror de esa tierra colorada.
