La sangre oscura de la pluma

Quisiera iniciar apartando la sangre oscura de mi pluma,
acribilla los blancos espacios con eternos dolores. Un padecer símil a una melodía que perteneció a los jóvenes; y partió hacia el abismo del tiempo,
dejando caer pétalos violetas
como si durmieran suavemente al perpetrar con astucia el suelo.


Lo que no se ha escrito en palabras se revelara vorazmente
en el silencio, se arrastrará piadosamente o se lanzará ferozmente contra ti.
—Sé que mi abuelo se preguntó, incluso al desvanecerse,
¿Soy el mismo hombre que se mira en el espejo?
Quizá han sorteado las vidas y el destino; un amor
que jamás regresa, un poema en una lluvia de fuego,
la quietud perpetua.

Recuerdo haber visto, lejanamente, que se aproximaba la noche del alma. ¡Escribe!,
creación del caos y el orden,
no reprimas tu existencia y como el agua fluyendo,
tú has de existir.

Recuerdo aquel día, yo abrí mi cuerpo y desperté en mi mente.
—¿Cómo podría olvidar el día de mi muerte?

 

Gracias por tu tiempo, saludos