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La soprano

prisionero inocente

Poeta que considera el portal su segunda casa
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Bajo una cúpula de vidrio la soprano parece dormida
y en las franjas de esta hora se quiebra la coraza del viento.
Su cuerpo aún es un eclipse donde se entretejen la niñez de los recuerdos
y las grandes huellas de sangre que dejan en el polvo de la retina
los elefantes del miedo.
¿Sangrante mansión, en qué rincón tuyo retumba la risa del ángel perfecto,
en qué tobogán por donde sube el agua por sí misma
brillan los sarcófagos del alba?
No tienes más herencia que el vuelo incauto de los cuervos que te rodean,
los árboles presos de la migración fallida.
Las lenguas de mis heridas lamen el pasado; te escucho, muerte.
Tu voz aguda erradica la miel de la colmena deshabitada de mis témpanos, es furia acumulada de las rosas salvajes y pálidas.
La soprano canta para los que han vencido la gravitación.
El ramaje de los olmos pronuncia extraños nombres de la desidia
y así me tambaleo, así vuelan los pocos pájaros que quedan
y estiran las arterias del alma alargando el grito de la hoja de un suspiro.
 
Última edición:
Canto agudo de la melancolía, grito que sobrevive a los ecos pétreos de la memoria. Un poema fascinante, Marius, con una bellísima y acertada música que acrecienta el dramatismo de tu obra. Mis aplausos, amigo. Abrazos.
 
Y tú escribes para seres que no son de este mundo, Marius, así como "la soprano canta para los que han vencido la gravitación". No acostumbro a escuchar nada cuando leo porque cualquier cosa me saca del contexto pero en este caso, no ver tu video no me hubiera llenado algo tan excelso como la voz de ella que llenaba los espacios. Para mí fueron todos su voz. Esa gravedad, las imágenes bellas pero a todas las encontré sin vida, no había nadie más y ante la opulencia que se aprecia todo es tan desolado, tan triste y hasta llega a causar no miedo, si no embrujamiento. Ganas de estar allí y no se sabe por qué. Nada extraño que te hayas inspirado de esta forma tan tuya al admirar y casi desmenuzar con los sentidos la magia de esa garganta y en la que también te fuiste enajenado por los rincones de la mansión y en algún lugar oculta, el más bello, el más triste te hizo desangrar la palabra y olvidarla después. Alguno de esos cuervos, en su pesado vuelo tomaron este escrito y lo dejaron caer aquí. Tu no escribes para seres de este mundo y yo no sé qué hago aquí. Muchas gracias, prisionero inocente. Eres elegido de los dioses, amigo. Saludos.
 
Última edición:
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Bajo una cúpula de vidrio la soprano parece dormida
y en las franjas de esta hora se quiebra la coraza del viento.
Su cuerpo aún es un eclipse donde se entretejen la niñez de los recuerdos
y las grandes huellas de sangre que dejan en el polvo de la retina
los elefantes del miedo.
¿Sangrante mansión, en qué rincón tuyo retumba la risa del ángel perfecto,
en qué tobogán por donde sube el agua por sí misma
brillan los sarcófagos del alba?
No tienes más herencia que el vuelo incauto de los cuervos que te rodean,
los árboles presos de la migración fallida.
Las lenguas de mis heridas lamen el pasado; te escucho, muerte.
Tu voz aguda erradica la miel de la colmena deshabitada de mis témpanos, es furia acumulada de las rosas salvajes y pálidas.
La soprano canta para los que han vencido la gravitación.
El ramaje de los olmos pronuncia extraños nombres de la desidia
y así me tambaleo, así vuelan los pocos pájaros que quedan
y estiran las arterias del alma, alargan el grito de la hoja de un suspiro.
Eres único en este tipo de poemas Marius, la melancolía vuela como alas de mariposa en todas tus letras dando brillo a las buenas metáforas y sentido a tus versos. Siempre es un placer leerte amigo.

Un fuerte abrazo.
 
El nivel de calidad que alcanzas con tu poesía es apabullante; la emoción que alcanzas transmitir a través de esas imágenes de ensueño y de tanta delirante metáfora, es en verdad todo un espectáculo.
No sé porqué, pero hacía tiempo que no coincidíamos, mas aquí me tienes nuevamente para renovarte mis votos de admiración.
Un abrazo, Marius.
 
Muy bella obra, Marius. Unas imágenes realmente fantásticas, querido amigo. Mis aplausos y un fuerte abrazo.
 
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Bajo una cúpula de vidrio la soprano parece dormida
y en las franjas de esta hora se quiebra la coraza del viento.
Su cuerpo aún es un eclipse donde se entretejen la niñez de los recuerdos
y las grandes huellas de sangre que dejan en el polvo de la retina
los elefantes del miedo.
¿Sangrante mansión, en qué rincón tuyo retumba la risa del ángel perfecto,
en qué tobogán por donde sube el agua por sí misma
brillan los sarcófagos del alba?
No tienes más herencia que el vuelo incauto de los cuervos que te rodean,
los árboles presos de la migración fallida.
Las lenguas de mis heridas lamen el pasado; te escucho, muerte.
Tu voz aguda erradica la miel de la colmena deshabitada de mis témpanos, es furia acumulada de las rosas salvajes y pálidas.
La soprano canta para los que han vencido la gravitación.
El ramaje de los olmos pronuncia extraños nombres de la desidia
y así me tambaleo, así vuelan los pocos pájaros que quedan
y estiran las arterias del alma alargando el grito de la hoja de un suspiro.




Muy buen poema, muy pero muy bueno, de verdad. Felicitaciones y saludos cordiales, estimado poeta... :-)
 
[video=youtube;y9Lv8FybETQ]



Bajo una cúpula de vidrio la soprano parece dormida
y en las franjas de esta hora se quiebra la coraza del viento.
Su cuerpo aún es un eclipse donde se entretejen la niñez de los recuerdos
y las grandes huellas de sangre que dejan en el polvo de la retina
los elefantes del miedo.
¿Sangrante mansión, en qué rincón tuyo retumba la risa del ángel perfecto,
en qué tobogán por donde sube el agua por sí misma
brillan los sarcófagos del alba?
No tienes más herencia que el vuelo incauto de los cuervos que te rodean,
los árboles presos de la migración fallida.
Las lenguas de mis heridas lamen el pasado; te escucho, muerte.
Tu voz aguda erradica la miel de la colmena deshabitada de mis témpanos, es furia acumulada de las rosas salvajes y pálidas.
La soprano canta para los que han vencido la gravitación.
El ramaje de los olmos pronuncia extraños nombres de la desidia
y así me tambaleo, así vuelan los pocos pájaros que quedan
y estiran las arterias del alma alargando el grito de la hoja de un suspiro.

Desmenuzados sentimiento, lujo de una materia que se desgarra
por descubrir los rincones ocultos de lo mas bello. felicidades.
muy interesante de principio a fin. luzyabsenta
 
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