Maktú
Poeta que considera el portal su segunda casa
Sospecho que esta tarde viene muerta
dispuesta a terminar con mi alegría;
sospecho que esta tarde el alma mía
se irá por las rendijas de esta puerta.
Atisbo que esta oscuridad desierta
pretende que me escalde en agua fría;
atisbo su mentira en la falsía
con que esta tarde atina y desacierta.
La tarde me desplaza y se agiganta
con fuerza como si al crecer quisiera
quebrarme para siempre la garganta.
Sospecho que esta tarde es la primera
que en armas se rebela y se levanta
queriendo fusilarme y que me muera.
dispuesta a terminar con mi alegría;
sospecho que esta tarde el alma mía
se irá por las rendijas de esta puerta.
Atisbo que esta oscuridad desierta
pretende que me escalde en agua fría;
atisbo su mentira en la falsía
con que esta tarde atina y desacierta.
La tarde me desplaza y se agiganta
con fuerza como si al crecer quisiera
quebrarme para siempre la garganta.
Sospecho que esta tarde es la primera
que en armas se rebela y se levanta
queriendo fusilarme y que me muera.
