marte5
Poeta fiel al portal
Lago de lágrimas.
Espadas de nieve.
El sonido camina por las lianas de tu pelo.
Largos caminos nocturnos.
Vestida.
El suelo se desangra.
De polvo.
El peligro permanece arremolinado en las esquinas.
Días, más días.
Gritan las paredes.
Desde las escaleras de este silencio.
Ha caído un corazón
Resbaló.
Desde el rincón que quedó oscilando.
Ha caído.
Largos caminos que tienen en su frente.
Largos espacios de duda.
Lágrimas.
Tantos pequeños espasmos de indiferencia.
Cae desde el techo una sombra.
Se derrama por las paredes.
Extensas manos resbalan por esta canción que parece desvanecerse.
Cae un segundo.
Rebotando por las canaletas de agua.
Llega agónico al suelo.
Y apenas, alcanza a suspirar.
Cae la luz.
Desde lo más alto del edificio.
Cae la luz.
Queda inconsciente en el suelo.
Y es necesario que respire.
Y es necesario que pueda ponerse de pie.
Al caer la noche.
La luz escapada de una lámpara descuidada.
Queda sola.
Moribunda.
Difícilmente puede reptar por la acera.
Cae una palabra.
Desde la ventana.
Que tenía dos cortinas negras.
Una palabra que es viuda.
Estéril.
Con arruga bajo las pestañas.
Una palabra abuela.
Tan antigua como el mismo oído.
Tan abuela como los mismos labios.
Preferible es estar aplastado en el camino.
Antes de no tener como establecer la certeza de pertenecer,
al mismo universo del que se ha tenido que procurar morir.
Grité desde la montaña que eran mis espaldas.
Mi grito caminó por los techos de casi todas las casas que me miraban.
Mi grito esta brillando con los rayos del sol.
Cuando llega el momento de establecer este momento.
Es demasiado tarde.
Es grito más gélido de la mañana.
Adormecido.
Caminó sonámbulo.
Caminó un poco por las ventanas.
Caminó un poco por las tablas de esta casa vieja.
Tan vieja y carcomida.
Que crujía de dolor
Tan antigua
Que los olores ya habían quedado relegados,
a tener que buscar alimento en los basureros.
No queda por decir.
Que ya hablar es un murmullo de situaciones irrelevantes.
Que de tanto serlo se van perdiendo a si mismos.
No queda más por hacer que tiempo.
Más sabio.
Menos gastado.
Mas ganosos de explotar el calor del verano y desvanecer el frío de este instante.
Laguna de sueños.
Gruta olvidada de lágrimas.
La luz no tiene refugio.
Ya no la conozco.
Hace tiempo que ya no la conozco.
Muere la memoria.
Muere la necesidad.
La luz de tu mirada se va tan lejos de este lugar.
La luz de tu mirada no sabe que sigo hace tanto tiempo tus pasos.
Y estoy siguiendo el camino que eran lagunas.
Que eran palabras.
Colgadas en el aire, perdidas en las ramas de los árboles.
Desteñidas.
Temerosas.
Te has ido hace tanto, que ya seguirte, no tengo mas años.
Y el lugar es el mismo.
Mueres, para no tener que esperar.
Mueres, para no tener que besarme.
Adiós al tiempo
No sabías.
No sabías nunca.
Espadas de nieve.
El sonido camina por las lianas de tu pelo.
Largos caminos nocturnos.
Vestida.
El suelo se desangra.
De polvo.
El peligro permanece arremolinado en las esquinas.
Días, más días.
Gritan las paredes.
Desde las escaleras de este silencio.
Ha caído un corazón
Resbaló.
Desde el rincón que quedó oscilando.
Ha caído.
Largos caminos que tienen en su frente.
Largos espacios de duda.
Lágrimas.
Tantos pequeños espasmos de indiferencia.
Cae desde el techo una sombra.
Se derrama por las paredes.
Extensas manos resbalan por esta canción que parece desvanecerse.
Cae un segundo.
Rebotando por las canaletas de agua.
Llega agónico al suelo.
Y apenas, alcanza a suspirar.
Cae la luz.
Desde lo más alto del edificio.
Cae la luz.
Queda inconsciente en el suelo.
Y es necesario que respire.
Y es necesario que pueda ponerse de pie.
Al caer la noche.
La luz escapada de una lámpara descuidada.
Queda sola.
Moribunda.
Difícilmente puede reptar por la acera.
Cae una palabra.
Desde la ventana.
Que tenía dos cortinas negras.
Una palabra que es viuda.
Estéril.
Con arruga bajo las pestañas.
Una palabra abuela.
Tan antigua como el mismo oído.
Tan abuela como los mismos labios.
Preferible es estar aplastado en el camino.
Antes de no tener como establecer la certeza de pertenecer,
al mismo universo del que se ha tenido que procurar morir.
Grité desde la montaña que eran mis espaldas.
Mi grito caminó por los techos de casi todas las casas que me miraban.
Mi grito esta brillando con los rayos del sol.
Cuando llega el momento de establecer este momento.
Es demasiado tarde.
Es grito más gélido de la mañana.
Adormecido.
Caminó sonámbulo.
Caminó un poco por las ventanas.
Caminó un poco por las tablas de esta casa vieja.
Tan vieja y carcomida.
Que crujía de dolor
Tan antigua
Que los olores ya habían quedado relegados,
a tener que buscar alimento en los basureros.
No queda por decir.
Que ya hablar es un murmullo de situaciones irrelevantes.
Que de tanto serlo se van perdiendo a si mismos.
No queda más por hacer que tiempo.
Más sabio.
Menos gastado.
Mas ganosos de explotar el calor del verano y desvanecer el frío de este instante.
Laguna de sueños.
Gruta olvidada de lágrimas.
La luz no tiene refugio.
Ya no la conozco.
Hace tiempo que ya no la conozco.
Muere la memoria.
Muere la necesidad.
La luz de tu mirada se va tan lejos de este lugar.
La luz de tu mirada no sabe que sigo hace tanto tiempo tus pasos.
Y estoy siguiendo el camino que eran lagunas.
Que eran palabras.
Colgadas en el aire, perdidas en las ramas de los árboles.
Desteñidas.
Temerosas.
Te has ido hace tanto, que ya seguirte, no tengo mas años.
Y el lugar es el mismo.
Mueres, para no tener que esperar.
Mueres, para no tener que besarme.
Adiós al tiempo
No sabías.
No sabías nunca.
... Para es un gusto que puedas pasar por estas letras... 
