Childe Harold
Poeta recién llegado
Las uvas verdes...
Nacen racimos de ausencia en la vid de los años,
que atesoran uvas verdes para vinos blancos...
Que antes de fermentar el mosto agrio de la vida,
sufren la tentación de la mistela enfermiza.
La carne virgínea de fruta recién asida
se desviste núbil por entre las manos finas...
¿Cuál es el vano pecado de la uva blanda?
¿Ser verde y joven, ser dulce, ser bella, ser casta?
¿Acaso por tener azúcar entre las venas
tiene que ser del vino blanco la sangre nueva?
Mientras Dioniso se deleita en orgías mustias,
a gatas yo lleno las copas plenas de angustia...
Nacen racimos de ausencia en la vid de los años,
que atesoran uvas verdes para vinos blancos...
Que antes de fermentar el mosto agrio de la vida,
sufren la tentación de la mistela enfermiza.
La carne virgínea de fruta recién asida
se desviste núbil por entre las manos finas...
¿Cuál es el vano pecado de la uva blanda?
¿Ser verde y joven, ser dulce, ser bella, ser casta?
¿Acaso por tener azúcar entre las venas
tiene que ser del vino blanco la sangre nueva?
Mientras Dioniso se deleita en orgías mustias,
a gatas yo lleno las copas plenas de angustia...
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