Lord Vélfragor
Poeta adicto al portal
Marcha fúnebre mis pasos,
al saber que el destino al fin me alcanza,
al saber que todo mi esfuerzo,
quedará tan solo en el olvido,
Una obra censurada,
por el calor de un imbécil con sotana,
un odio nacido de una ignorancia total,
plegado en mis papeles,
bocetos de mi Ángel...
Las llamas consumen despacio,
largas horas de caricias,
largos desvelos...
¡Lágrimas inacabables!
Mi momento ha llegado,
las notas sobre el tintero,
que sean testigos de mi maldición,
que sea acusación completa,
Un Ángel haciendo el amor conmigo,
razón para ser quemado en la hoguera,
como si fuera pecado expresar el amor,
en imagen sutil que jamás entenderán,
Obra inconclusa,
cercenada por sus picos,
arrebatada a la gloria del tiempo,
¿Y yo?... espero las flamas,
cuando mi cuerpo sea quemado...
¡Por blasfemia! ¡Ah idiotas!
¡Lloro esta noche!
¡No por mi muerte!
¡Esa la tuberculosis me la dictaba!
¡Si no por no culminar mí sueño!
¡Sirvan estas líneas sangrientas!
¡Entre harapos de mendigo!
que en algún momento me hizo príncipe,
como lienzo para mi último cuadro...
La perversión de un Ángel,
la adoración a una mujer,
que me hizo inmortal artista,
y hoy marcará mi sentencia...
¡Lágrimas y más lágrimas!
que enjuaguen la tiza y carbón,
que al final... mi obra... no terminé...
L.V.
al saber que el destino al fin me alcanza,
al saber que todo mi esfuerzo,
quedará tan solo en el olvido,
Una obra censurada,
por el calor de un imbécil con sotana,
un odio nacido de una ignorancia total,
plegado en mis papeles,
bocetos de mi Ángel...
Las llamas consumen despacio,
largas horas de caricias,
largos desvelos...
¡Lágrimas inacabables!
Mi momento ha llegado,
las notas sobre el tintero,
que sean testigos de mi maldición,
que sea acusación completa,
Un Ángel haciendo el amor conmigo,
razón para ser quemado en la hoguera,
como si fuera pecado expresar el amor,
en imagen sutil que jamás entenderán,
Obra inconclusa,
cercenada por sus picos,
arrebatada a la gloria del tiempo,
¿Y yo?... espero las flamas,
cuando mi cuerpo sea quemado...
¡Por blasfemia! ¡Ah idiotas!
¡Lloro esta noche!
¡No por mi muerte!
¡Esa la tuberculosis me la dictaba!
¡Si no por no culminar mí sueño!
¡Sirvan estas líneas sangrientas!
¡Entre harapos de mendigo!
que en algún momento me hizo príncipe,
como lienzo para mi último cuadro...
La perversión de un Ángel,
la adoración a una mujer,
que me hizo inmortal artista,
y hoy marcará mi sentencia...
¡Lágrimas y más lágrimas!
que enjuaguen la tiza y carbón,
que al final... mi obra... no terminé...
L.V.
