Líquenes de bruma

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[TD="colspan: 2"]Jugaba con los pies de mi abuela en la noche
mientras su memoria regaba los jardines de albahaca.
Y el viento que emulaba el gruñido de criaturas acuáticas,
el himno contaminado de los océanos en la lejanía batiendo sus proas de vidrio.
Y la muerte que tardaba en llegar eran líquenes de bruma pegados al cigoñal lustrado por vándalos.
Los palpaba a ciegas y las corneas de la mentira yacían en el yo de la extraña tumba de mi infancia.
Juntos escuchábamos como caían los carámbanos vibrantes,
los brotes de agujeros negros que tragaban al silencio.
La muerte tardaba pero sus pies ya estaban del otro lado convertidos en libélulas negras.
Ella sonreía plácidamente al sentir pequeñas arañas bajando hasta sus cejas desteñidas
como grietas perfectas y sus latidos de cal.
Las trenzas de su pelo caídas al suelo se alejaban.
Las preguntas para mí mismo fueron un arte de olvido.
Mis dibujos en el aire tenian el color de la leña, demasiado parecidos a la venganza.

Las respuestas cubiertas por los gemidos de una res abortando en la nieve.

A veces, durante la noche, mi abuela vuelve del pozo crispada y arroja en el fuego un pez negro
y yo lloro por ese calor inesperado que decolora el insomnio hasta aproximarlo a un salto al vacío.
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Un ambiente para la tristeza con geniales imágenes que impresionan, un encuentro con tu poesía que me hace vivir tu momento como si fuera mío en este momento de lectura, te felicito poeta una vez más. Abrazos grandes.

 

eres un buen poeta coño!
gran sensibilidad
y sobre todo
buen oído musical
imprimes a tus versos un ritmo
que los hace claramente diferentes de la prosa

un abrazo

 

me da gusto leerte, aunque te sienta gris como muchas veces( tu poesía)
espero que tu estés de maravilla.

te lo mereces.

abrazos Marius, un gusto coincidir

 

Espectacular, grato leerte mientras contemplo un barco alejarse.

Saludos,
desde Panamá.

 

a veces hago garabatos...
esa frase tuya me gustó.

y edite una fotografía mía.

 

Las preguntas para mí mismo fueron un arte de olvido.
Mis dibujos en el aire tenian el color de la leña, demasiado parecidos a la venganza.

Estas lineas son geniales. El poema va en un tono que me parece que lo tenías que hacer, es algo que ya has dejado, como que ahora vas en busca de otro espacio. Es que uno va sintiendo su propio terreno, se sabe de memoria las tumbas del patio, del campo y sus huesos de luz que vuelven las voces cristalizadas, inquietas certezas que paulatinamente se van quedando en un espacio. Te dejo abrazos grandes. querido amigo y poeta. RJL

 

Aunque es surrealismo puedo comprender tan bien tu manera de plasmar, Marius. Este recuerdo de tu abuela que con los ojos del niño que eras, recuerdas con tanta devoción, adicionales las hermosas imágenes tristes, parece que en tu versos sus años eran grandes y el tiempo del descanso la había olvidado. Esta forma de escribir para mí es de lugares encantados, mágicos y no exagero, lo digo porque me has contado de ellos y para mí son tan desconocidos, igual que cuando la madre contaba cuentos en la noche de palacios, de hadas, de puentes y uno de puro imaginar lo desconocido se quedaba dormida. Tu Poesía es de cuentos, lugares y personajes encantados, amigo. Siempre uno se queda pensando largo después de leerte...
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