Liturgia de un ateo (I)

Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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marquelo dijo:

Hola Álvaro cómo estás
tu poema es crudo en su afán liberador; es desgarrador teniendo en cuenta el extremo del odio y del amor
Quizás en este caso de anhelos extremos el amor gane encarnado en una solicita mujer conmovedoramente piadosa y amante.
Aunque el título de tu poema contradice la historia ya que un ateo no cree e dioses, ergo , no puede pretender matar algo que no existe para él. En todo caso hubiese pretendido matar en algo en lo que creyera , y, ahí si, la figura hubiese sido creíble y más humana.
En este caso lo humano y lo divino no son comlementarios sino que divergen por la identidad del personaje. Eso, quizás fue algo involuntario de tu parte. Por lo demás, el poema fluye entre el grito y la conmiseración
entre el dolor y el consuelo
Entre el delirio y la pertenencia.
Te felicito por tu esfuerzo creativo.
Saludos cordiales.

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Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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selenschek manfred dijo:

Nuca había visto a Dios tan presente en un poema. Muy buenos estos versos Fingal. Mi saludo sincero poeta.

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Sr. Sapo dijo:

Muy buen trabajo. Empieza como una bofetada en el verso uno, que te espabila y te hace prestar atencion, y te mantiene levitando hasta el final. Me gusto

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José Ignacio Ayuso Diez dijo:

Nunca seremos libres, la libertad es una quimera es la zanahoria que queremos alcanzar y nunca se deja coger; y la religión es la cadena más gruesa y resistente que puede haber. Nunca se rompe del todo por mucho que se intente. ¿Debido a qué? A que desde la cuna nos colocan la argolla anclada en el miedo y el chantaje, y a medida que crecemos nos van añadiendo un eslabón cada vez más pesado, con más carga emocional. Esa relación está basada en el miedo y no en el amor. Si fuera amor no se habrían cometido tantas atrocidades en su nombre. ¿Y cómo nos lo explican? Ahora con más chantaje, con hipocresía, antes nos quemaban en la hoguera, y con el comodín de los argumentos, la FE.
Es muy difícil escapar. Entiendo que al final se acepte un cuenco de sopa caliente, una manta y un sitio junto al fuego... y puede, que con algún eslabón más en la cadena.
Puede que exista un ser omnipotente, omni-todo..., pero nos lo han presentado en una novela negra y para desconcertarnos más y liarnos, nos hacen un tres en uno... (la víctima, el salvador y el malo)
Ah! a mi el título me parece perfecto. ¿Para cuando "Liturgia de un ateo" (II)?

Un abrazo Fingal

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Fingal dijo:

Muchas gracias, selenschek Manfred. Diría que, el hecho de ser ateo y no creer en Dios, no significa que no reconozcamos belleza o necesidad en esa idea. La forma de llenar el hueco, en mi caso, parece que es construir una figura idealizada partiendo de algo humano.

Un abrazo,

Álvaro

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Fingal dijo:

Liturgia de un ateo (I)

La última vez que intenté matar a Dios
me quitaste la navaja de las manos,
sin ira, sin violencia, sin castigo;
con toda la suavidad
de tus ojos como pueblos,
de la abeja que recorre los estambres,
de la nieve que se posa en las mejillas,
de la tierra que comparten el mar y la playa.

Con toda la suavidad
de las yemas y los labios de los músicos,
del pincel del arqueólogo,
de la venda, de la boca,
del lado interno de los párpados.

La última vez que intenté matar a Dios
me subiste contigo al escenario,
sin guion, sin disfraz, sin personaje;
con toda la verdad
de tu piel como la mía,
de las astas de los ciervos,
de la profundidad de los cipreses,
del llanto del recién nacido.

Con toda la verdad
de tu mano inexplicable:
tu mano que toca,
tu mano que se queda,
tu mano que defiende.

Con toda la verdad
de la tristeza de las ruinas,
de la geometría derrotada,
del instinto que recoge al pensamiento
y sabe y lo perdona y lo consuela.

La última vez que intenté matar a Dios
quería ser un poco libre.
Me diste un cuenco de sopa caliente,
una manta y un sitio junto al fuego.


Álvaro del Prado, 27 de abril de 2017

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