.
ya todo ha sido escrito
no tres
no dos
no una vez
en el reloj que los ciegos leen con los dedos
en la pupila quieta de los muertos
en el papel amarillo de los libros de Borges
en la huella de un reptil sobre la seca arena del Río Mendoza
en el agua de las charcas al sur de Buenos Aires
en el vuelo zigzagueante de una hoja de olivo
o bajo los nuevos puentes de Europa
ya todo ha sido escrito
no una vez
con sangre
con el vino del odio
con la tinta verde de la magia
o el oscuro fuego azul de los relámpagos
como todos
yo también escribo
para el olvido
y alguna vez
para tu boca
que tiene aún
el sabor de las manzanas
.
ya todo ha sido escrito
no tres
no dos
no una vez
en el reloj que los ciegos leen con los dedos
en la pupila quieta de los muertos
en el papel amarillo de los libros de Borges
en la huella de un reptil sobre la seca arena del Río Mendoza
en el agua de las charcas al sur de Buenos Aires
en el vuelo zigzagueante de una hoja de olivo
o bajo los nuevos puentes de Europa
ya todo ha sido escrito
no una vez
con sangre
con el vino del odio
con la tinta verde de la magia
o el oscuro fuego azul de los relámpagos
como todos
yo también escribo
para el olvido
y alguna vez
para tu boca
que tiene aún
el sabor de las manzanas
.
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