Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Lo que el aire quiera darnos
¿Qué es el arte y la cultura
cuando llega la verdad del meteoro?
Es tan solo una locura,
la mentira del decoro;
una moda pasajera
que nos deja con su oro,
sin atisbo de materia,
esperando que la ciencia
aún alcance al alma sucia.
Sin temer a la miseria,
claustro insólito del rostro,
va mirando hacia lo alto
y quiere ver el sol de excusa,
poetizando al rayo diestro,
cuyo análisis exacto
corre por entre su arteria
cumbre del gran holocausto.
Futuro es del humano
que observa la mortal,
llamarada descarnada
de un evento enciclopédico
matemático y genial.
Otra vez la ventana,
otra vez el balcón;
aún me quedan las ascuas
brasas en mi corazón.
Otra vez los cien lazos
y los árboles huyendo de mí.
Mis viajes tristezas son tantos
que mi vida en las lágrimas
son de largo fluir, torrentes
de unas aguas que no tienen fin;
y si alegres fueron las mieles,
con sus alas deben morir
alcanzando cumbres y nieves,
el paso que saben y deben,
con el último vuelo hacia el norte
y sin tiempo que relegue al sufrir.
Bajo un caballo de madera
agoniza un perro asesinado;
sobre el vientre de una ramera,
de la siembra de los falos,
nacen carnes, mueren fieras...
Masturbémonos de orgasmos
que del aire solo queda
lo que el aire quiera darnos.
¿Qué es el arte y la cultura
cuando llega la verdad del meteoro?
Es tan solo una locura,
la mentira del decoro;
una moda pasajera
que nos deja con su oro,
sin atisbo de materia,
esperando que la ciencia
aún alcance al alma sucia.
Sin temer a la miseria,
claustro insólito del rostro,
va mirando hacia lo alto
y quiere ver el sol de excusa,
poetizando al rayo diestro,
cuyo análisis exacto
corre por entre su arteria
cumbre del gran holocausto.
Futuro es del humano
que observa la mortal,
llamarada descarnada
de un evento enciclopédico
matemático y genial.
Otra vez la ventana,
otra vez el balcón;
aún me quedan las ascuas
brasas en mi corazón.
Otra vez los cien lazos
y los árboles huyendo de mí.
Mis viajes tristezas son tantos
que mi vida en las lágrimas
son de largo fluir, torrentes
de unas aguas que no tienen fin;
y si alegres fueron las mieles,
con sus alas deben morir
alcanzando cumbres y nieves,
el paso que saben y deben,
con el último vuelo hacia el norte
y sin tiempo que relegue al sufrir.
Bajo un caballo de madera
agoniza un perro asesinado;
sobre el vientre de una ramera,
de la siembra de los falos,
nacen carnes, mueren fieras...
Masturbémonos de orgasmos
que del aire solo queda
lo que el aire quiera darnos.
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