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Locos y vida-.

BEN.

Poeta que considera el portal su segunda casa
Miembros desvanecidos

toco mis ojos mis iris

desaparecidos como informes

alfombras blancas en lo insípido

de la luz, del gesto atrofiado que invita

a la reflexión, pausada.

Mística de lo inquieto, de lo que,

taciturno, presenta sus obviedades,

ante un público que anima, armónico.

Sí, pero ya, apenas nombro tu nombre:

en esa miseria tardía de los anocheceres,

o dentro de esas cortinas vacuas, que impelen

con su incitación, al crimen. Porque han hablado,

quizás demasiado, mucho. El mundo se ha podrido.

Sobre las hogueras de antaño, canta, en su jaula,

un pútrido convocante de nieblas compartidas.

Resulta que ahora convalecen los primates

en las bacantes de los advenimientos terrestres,

que las lagunas amnióticas comparecen para suplir

los labios que no recuerdas, y en el recuerdo de ti mismo,

abierto a interpretaciones, tu memoria es la más excéntrica

e inexacta-.

©





Sólo los locos saben del tiempo.

Y de la vida- la vida-. Y saben,

demasiado bien, que ni el tiempo,

ni la vida, existen. En realidad.....
 
Miembros desvanecidos

toco mis ojos mis iris

desaparecidos como informes

alfombras blancas en lo insípido

de la luz, del gesto atrofiado que invita

a la reflexión, pausada.

Mística de lo inquieto, de lo que,

taciturno, presenta sus obviedades,

ante un público que anima, armónico.

Sí, pero ya, apenas nombro tu nombre:

en esa miseria tardía de los anocheceres,

o dentro de esas cortinas vacuas, que impelen

con su incitación, al crimen. Porque han hablado,

quizás demasiado, mucho. El mundo se ha podrido.

Sobre las hogueras de antaño, canta, en su jaula,

un pútrido convocante de nieblas compartidas.

Resulta que ahora convalecen los primates

en las bacantes de los advenimientos terrestres,

que las lagunas amnióticas comparecen para suplir

los labios que no recuerdas, y en el recuerdo de ti mismo,

abierto a interpretaciones, tu memoria es la más excéntrica

e inexacta-.

©





Sólo los locos saben del tiempo.

Y de la vida- la vida-. Y saben,

demasiado bien, que ni el tiempo,

ni la vida, existen. En realidad.....
Es una verdadera maravilla tu poema, querido amigo Ben, un poema profundo, certero y substancioso... mis aplausos y admiración, a tan buen hacer poético, un verdadero placer leerlo, enhorabuena. Un fraterno abrazo, y mis mejores deseos.
 
Miembros desvanecidos

toco mis ojos mis iris

desaparecidos como informes

alfombras blancas en lo insípido

de la luz, del gesto atrofiado que invita

a la reflexión, pausada.

Mística de lo inquieto, de lo que,

taciturno, presenta sus obviedades,

ante un público que anima, armónico.

Sí, pero ya, apenas nombro tu nombre:

en esa miseria tardía de los anocheceres,

o dentro de esas cortinas vacuas, que impelen

con su incitación, al crimen. Porque han hablado,

quizás demasiado, mucho. El mundo se ha podrido.

Sobre las hogueras de antaño, canta, en su jaula,

un pútrido convocante de nieblas compartidas.

Resulta que ahora convalecen los primates

en las bacantes de los advenimientos terrestres,

que las lagunas amnióticas comparecen para suplir

los labios que no recuerdas, y en el recuerdo de ti mismo,

abierto a interpretaciones, tu memoria es la más excéntrica

e inexacta-.

©





Sólo los locos saben del tiempo.

Y de la vida- la vida-. Y saben,

demasiado bien, que ni el tiempo,

ni la vida, existen. En realidad.....
Saber del tiempo. la vida sobre la vida pero en la realidad perderse
en esa desnudez que solo aliento, la lucha es inspirarse en sus inexactas
fragancias, y a la vez huir de esa realidad. excelente. saludos de luzyabsenta
 

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