Los años son mi mordida. Décimas.

Trato de no acelerarme

ni andarme a paso ligero

ya que la Luz que prefiero

es lenta en acrisolarme.

Humano quiero inmolarme

por no morirme de frío

en un torvo escalofrío

machacón y persistente

con la furia resistente

desplegada con más brío.


Vivo a galope tendido

amenazado de muerte

por el feroz puño fuerte

de un reloj envilecido.

Con el corazón herido

y hecatombe en la mirada

voy corriendo hacia la Nada

como si Nada no fuera

la esperada primavera

que me esquiva en la ensenada.


Toda caricia perdida,

perdida en un desacierto,

me deja maldito y muerto

y con el alma rendida.

Es un choque fratricida

entre yo mismo y mi pecho,

ausencia anegando el lecho

y yo muriendo al instante

medio roto y delirante

en un presente maltrecho.


Muero por morir y muero

si no reto necesario

al trajín del calendario

que me aturde por entero.

Me oculta Dios y asidero,

prestancia y pasión de vida,

y a caricia consentida

me encanece pelo y frente

con el soplo impertinente

de una brisa malquerida.


Los años son mi mordida.