Los días martes en los días muertos del amor

Los días

Los días hechos con tinta

y suduraciones tatuadas

que hacen

de la frente

un abecedario minado

un lenguaje torturado

hecho pedazos

de vientos movedizos.


Nuestra historia

carece de apetito

un silencio del que no se puede

saltar

un ayer con alas

de cuervos

o estertores

de aguda agonía.

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Dejé abierto un libro

de amor,

un poemario de bitácora

y nuestra historia volvió

a silbar cono una tetera

sobre los rieles negruzcos

que dejan los trenes...

 

No sé si deba regresar a leer este poema porque hoy es jueves,
saludos fraternos