Víctor Mileo
Poeta adicto al portal
Los domingos son para el jardín.
Los nervios se adhieren al barro. La cuna come jazmines
dentro de los biberones.Clamor de llagas hendidas en la piel hecha
manta de los días ,su cuero viste pesadillas sin el miedo
apolillado de los poemas, que se mecen en la cama como golondrinas
Con claveles en el pico.
De un silbido nombrado entre las eyaculaciones del cielo.
Los pétalos musitan la fragancia del viento lleno de memoria.
Te entrego la mandarina abierta en gajos como las cancelas
de mi pecho hechas jaulas.
Reservados todos los derechos©
Los nervios se adhieren al barro. La cuna come jazmines
dentro de los biberones.Clamor de llagas hendidas en la piel hecha
manta de los días ,su cuero viste pesadillas sin el miedo
apolillado de los poemas, que se mecen en la cama como golondrinas
Con claveles en el pico.
De un silbido nombrado entre las eyaculaciones del cielo.
Los pétalos musitan la fragancia del viento lleno de memoria.
Te entrego la mandarina abierta en gajos como las cancelas
de mi pecho hechas jaulas.
Reservados todos los derechos©
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