Los Relojes de la Muerte

AUTORRETRATO

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Crucificado como los cristos
En la tierra del horror,
Crucificado junto a tantos
Por toda la deshumanización,
Haciendo tuyo el dolor del hombre.



Montes oscuros de angustia,
Campos cuidadosamente minados
Impiden que alguien te libere.

La sangre cae de tu frente a la flor,
Tu pensamiento es ya un puñal
Que emerge de tus iras,
La mirada delirante en ese abismo,
Amando a Dios y al paraíso por imposibles,
Poeta de lo inalcanzable.




Los ojos te duelen de ver y andar,
Te duelen los intestinos de saber,
Te duele tu destino de ser y no ser,
Crucificado por toda la naturaleza,
Poeta de lo sobrenatural.

Cristo que quiere remediarse,
Sediento de justicia,
Hambriento de pecado,
Hastiado de la corona del mártir.


Susurran en los lagos de tus sesos
Cuatro voces que se atropellan entre sí:
-La realidad es miserable.
-La fantasía se preña de abundancia.
-La razón se torna autoridad.
-La libertad danza en la locura.


La luna besa la sangre en tus mejillas,
Brilla el oro de la lanza del poder,
Alrededor la muchedumbre sonámbula,
El Amor agoniza desnudo en el lodo
Y el paraíso está más lejos cada noche.
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Hola rudyvaldenegro, un poema profundo y muy bueno, me ha maravillado.
Enraizan en mi pecho tus poderosas letras, ser un poco cristo, un poco mártir...
Mis estrellas a tu cielo y un abrazo, hermano poeta.