Os pretenden las mañanas
de voces cantarinas entre la ropa tendida…
Las rutinas,
con sus pequeñas dificultades,
que buscan el equilibrio de lo sencillo…
los retornos por los muelles, cada vez más grises…
las tertulias en los barrios con olor a libros nuevos,
y esas colmenas que se esconden por capricho…
los acompasados colores de sus manos;
esos otros momentos,
que concedimos a nuestros momentos…
Esas uñas llenas de recuerdos
en los cargueros que pasaron por su vida;
nuestros pájaros por cualquier centímetro cúbico de una libertad…
nuestras calles, por torrentes de ojos diluidos…
puñados amigos, que apuntalan los brillos;
nuestras escaleras hacia sus ventanas de astros…
el poema desarmado que nos entrega;
un encuentro,
tras cada puerta a un rincón,
más al fondo de nuestro de nuestro fondo.
de voces cantarinas entre la ropa tendida…
Las rutinas,
con sus pequeñas dificultades,
que buscan el equilibrio de lo sencillo…
los retornos por los muelles, cada vez más grises…
las tertulias en los barrios con olor a libros nuevos,
y esas colmenas que se esconden por capricho…
los acompasados colores de sus manos;
esos otros momentos,
que concedimos a nuestros momentos…
Esas uñas llenas de recuerdos
en los cargueros que pasaron por su vida;
nuestros pájaros por cualquier centímetro cúbico de una libertad…
nuestras calles, por torrentes de ojos diluidos…
puñados amigos, que apuntalan los brillos;
nuestras escaleras hacia sus ventanas de astros…
el poema desarmado que nos entrega;
un encuentro,
tras cada puerta a un rincón,
más al fondo de nuestro de nuestro fondo.
