restosnemicos
Poeta recién llegado
Un frío, tan irreconocible como nuestros pálidos y rojos ojos, resbala por nuestros ya desnudos cuerpos anulando todos y cada uno de nuestros sentidos. Menos uno.
Aquel sentido que no se puede engañar y que comprendo como sexto sentido: el del corazón (laberinto de sinfines) que no se puede sofocar, extorsionar y menos anular.
Este se encuentra en una celda inerte y esta adentro de la dulce piel de quienes que conocen que existe un frío.
Este, aparentando inconsciencia, con sus raquíticas y difuntas manos, acaricia fuertemente nuestro cuello hasta que sus púrpuras dedos empiezan a ahorcarnos y la respiración se empieza a olvidar y, por ende, a valorar.
Y ya no puedo escribir, este frío con sus más viles intenciones empieza a aniquilar cualquier voluntad que mi cuerpo pueda llegar a proliferar.
La intención de escribir, de sentir, de ser empieza a desvanecerse
y a medida que doy estos tan tímidos pasos me doy cuenta que el aire que respiro no es lo que debería ser, porque el aire convoca a la vida, porque este es puro en vida, no en muerte
los últimos suspiros no pueden ser inhalados.
Pero lo hago, y desde ahora es todo es distinto, porque mis pasos ya no son tímidos.
Son pesados.
Son pesados porque inhale aquel aire muerto, y ahora cada paso que doy es seis millones de veces mas pesado
Mati, Majdanek, abril 2007
Aquel sentido que no se puede engañar y que comprendo como sexto sentido: el del corazón (laberinto de sinfines) que no se puede sofocar, extorsionar y menos anular.
Este se encuentra en una celda inerte y esta adentro de la dulce piel de quienes que conocen que existe un frío.
Este, aparentando inconsciencia, con sus raquíticas y difuntas manos, acaricia fuertemente nuestro cuello hasta que sus púrpuras dedos empiezan a ahorcarnos y la respiración se empieza a olvidar y, por ende, a valorar.
Y ya no puedo escribir, este frío con sus más viles intenciones empieza a aniquilar cualquier voluntad que mi cuerpo pueda llegar a proliferar.
La intención de escribir, de sentir, de ser empieza a desvanecerse
y a medida que doy estos tan tímidos pasos me doy cuenta que el aire que respiro no es lo que debería ser, porque el aire convoca a la vida, porque este es puro en vida, no en muerte
los últimos suspiros no pueden ser inhalados.
Pero lo hago, y desde ahora es todo es distinto, porque mis pasos ya no son tímidos.
Son pesados.
Son pesados porque inhale aquel aire muerto, y ahora cada paso que doy es seis millones de veces mas pesado
Mati, Majdanek, abril 2007