Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
Los viernes son de labios clausurados,
de ecos que no llegan al gemido,
de cuerpos que, aunque juntos, van perdidos,
en mares de silencios naufragados.
La cama es una arena sin presencias,
el roce se disuelve en la penumbra,
la piel, que en otro tiempo fue ternura,
se torna un laberinto de abstinencias.
¿Qué fue del fuego audaz, la llama urgente,
la danza entre los dedos y las ganas?
Hoy quedan solo sombras tan humanas,
un roce que no alcanza y no se siente.
Los viernes se disfrazan de promesas,
la espera muerde fuerte, no se calma,
y tú, ausente, te instalas en mi alma,
dejándome sin huellas ni sorpresas.
Si vuelves, que los viernes no te frenen,
que el beso sea el sol en cada hora,
y al roce de tu piel que se enamora,
los días se disuelvan y no pene.
de ecos que no llegan al gemido,
de cuerpos que, aunque juntos, van perdidos,
en mares de silencios naufragados.
La cama es una arena sin presencias,
el roce se disuelve en la penumbra,
la piel, que en otro tiempo fue ternura,
se torna un laberinto de abstinencias.
¿Qué fue del fuego audaz, la llama urgente,
la danza entre los dedos y las ganas?
Hoy quedan solo sombras tan humanas,
un roce que no alcanza y no se siente.
Los viernes se disfrazan de promesas,
la espera muerde fuerte, no se calma,
y tú, ausente, te instalas en mi alma,
dejándome sin huellas ni sorpresas.
Si vuelves, que los viernes no te frenen,
que el beso sea el sol en cada hora,
y al roce de tu piel que se enamora,
los días se disuelvan y no pene.
