IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Este mundo,
sus oleajes turbulentos ahogan,
madre,
es digna tu autoría de milagros,
porque
al darnos vida
nos incumbe toda tu amorosa complacencia,
esperanza,
inculcando el libre pensar como camino,
la verdad nos toca con empatía,
sintiendo en el viento
la cálida brisa del dichoso porvenir,
nombrando a las estrellas con tu nombre,
seres que aún no se han distanciado,
entre sueños despertaremos del dolor,
la realidad siempre sana ilusionándonos,
corrompiendo caparazones,
corazones que exhalan ternura,
fantasías de certezas,
recordando cada palabra
entre tormenta y diluvio de tristezas,
el mar muere cuando su alma se sumerge en mis adentros.
sus oleajes turbulentos ahogan,
madre,
es digna tu autoría de milagros,
porque
al darnos vida
nos incumbe toda tu amorosa complacencia,
esperanza,
inculcando el libre pensar como camino,
la verdad nos toca con empatía,
sintiendo en el viento
la cálida brisa del dichoso porvenir,
nombrando a las estrellas con tu nombre,
seres que aún no se han distanciado,
entre sueños despertaremos del dolor,
la realidad siempre sana ilusionándonos,
corrompiendo caparazones,
corazones que exhalan ternura,
fantasías de certezas,
recordando cada palabra
entre tormenta y diluvio de tristezas,
el mar muere cuando su alma se sumerge en mis adentros.
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