Madriguera-.

Ahora que estoy liso

y recientemente abocado

las persianas golpeadas

trastornan los oídos

y perturban conglomerados

de naciones e himnos.

Ahora que mi espíritu

destila la agonía y un suceso

de primaveras trastoca el desacuerdo

de los sentidos, mientras en la ruinosa

fealdad, habita la luz con su dedo

persistente.

Veo sin embargo el transcurso

de lo dicho, la beldad de lo efímero,

la prosa exacta que me reivindica,

una luna de aguacero que me espera

en lo alto de un olivo.

Y estoy con manchas en las sienes,

y recetas en los labios, ignorando

lo habitado, como serpientes:

acumulo piedras en los bolsillos

dado lo oscuro del pantalón

y la mentira acogedora del salón.

Mi frente agolpa sucias madrigueras,

donde el rayo no nace, y las esquelas

llegan con cierto retraso musical.

Las banderas se izan a medio plazo,

yo insisto y purifico la manzana obligatoria,

los dedos se me llenan de un fragor de campanas

y de un verdor de aceite derramado.

Ahora que estoy en la cama

visitando las esquelas, los pupitres,

de mis ojos brotan

unas cuantas lágrimas.



©

 

Estamos hechos de historias, somos una construcción de los recuerdos.
Quienes intentamos escribir podemos transformarlos en nostalgias, en palabras, y como en tu caso, en poesía de calidad.
Son muy ricos en recursos sensibles tus universos interiores.
Es un gusto tener un tiempo para leerte, amigo.
Un abrazo.

 

Te agradezco el comentario, enormemente, Cecilya, somos también, poca cosa, islas ilusorias, un abrazo amiga!!